Infiernos

La gente olvida que Lucifer ante todo fue un ángel, aquel que comprendió el peso del bien y de la justicia, encomendado a la misión más difícil después de desatarse la locura; el trabajo y el control. Supo de viejo al igual que Dios, supo siendo más joven y un simple discípulo... Lucifer siempre tuvo la inteligencia y la fuerza, así conformó el infierno... entre jovenes sabios que aprendieron de justicia y fueron exiliados del bien.

Nidos de multitud

Déjame limpiarme  la ropa que uso cada día, que pinta mi piel de frío y distancias. Desnuda con sentimientos de vergüenza veré el umbral de la vida, contemplaré la pureza, y me abrazará la esperanza de tener los vínculos que esta sociedad individualista me ha quitado. Me reencontraré con los verbos, con la historia y los pasillos, los vectores y las señales que hacen que el cuerpo siga vibrando. Sabré retroceder a la memoria para recordar el hedonismo y el goce del paisaje, de ser, de existir, de ser flor, árbol, hiedra... tener nombre de rosa, manzanilla, avellana, naranjo en el suspiro de la naturaleza. Para encontrarnos en esta soledad aceptada, donde tu me llamas y me muevo como fuese mi única voluntad, una mía, una de nosotros, una de todos. Nos congregamos capturando el aire del otro... ¡oh, incertidumbre! ¡cuna de mis deseos! me cobijas como una fría nodriza, y en tu matriz, que es mi frente, que es el futuro, que es mi visión, tengo miedo... y por amor al miedo me entrego a la rebeldía. 

Oda al ahogo

Nos tomó articulados, desmembrados

vacilantes y tímidos

Nos encontramos temblando

frío

muy fríos

Solos articulando el uno con el otro

mirando y pensando

Solos contemplando 

tibio

muy tibios

El hielo de tomarnos en cero

el fuego de tomarnos

quemamos siluetas de memorias 

fundamos finales obtusos 

frío, muy frío

tibio, muy tibio

En la garganta se siente la insatisfacción

el tedio corrosivo de la ausencia

Nos encontramos articulados

desmembrados y tibios

Nos tomamos articulados

mirando y fríos 

Desarticulados infinitos en finitos 

Desabrigados 

fríos de piel

calientes de alma

comienzo al final de la página.

La idea de repetir siempre las cosas es llegar a una constante para ser encontrada en tu libertad, es caminar por la misma calle, dormir en la misma cama, llegar al mismo lugar todos los días y ver aquella experiencia repitiéndose con contenidos nuevos. La manía no es locura, es una esperanza que mantenemos los corazones solitarios que no conciben su final siendo sólo una mitad sin rellenar, preferimos estar colmados de sensaciones y emociones que desaten esa pasión que no permitan el aniquilamiento. Así, como si fuese cualquier día, sucederá aquel momento en la rutina que te extraiga de lo normal, ver que actuaste como sentías y debías con cada idea que querías plasmar en los demás, y un día sin mas ni menos, tener en la puerta de tu casa, o en el patio del lugar que visitas todos los días, la respuesta que estabas esperando, porque no la buscas afuera para desesperarte con los abismos de los infinitos desconocidos, sino que hace tiempo hiciste una elección y esa es la que esperas ver llegar. Verlo desnudo otra vez sin adicciones, sin vicios, sin nubes, ni palabras miedosas, tal como eres y haz sido en mi alma desde la primera vez que te reconocí en la puerta de un pasado no tan lejano. Verlo encontrándome no buscándome.

fragilidad

Camina libre como si se tratara de reptar, y encima de nuestros hombros el aire que pasa en los años. En mi estomago se siente la emoción del veneno del que fue usado para abortarme, ese amor fallido, esa casa rota, esa muerte mirando al mundo de cabeza, la luz que te llama a la vida negra, y el trago amargo de la primera mamada.
Esa sensibilidad de latir por otro y la soledad que tiene el ahogo, me dieron la vida para quitarla, y las otras vidas las llevaron rociándolas con la mía.  Tan humano para doler, tan humano para la eternidad

vómitos sustantivos

No es cobardía, tan sólo me cansé de resignarme a mirarte de lejos. Porque al estar cerca, el mundo que llevo dentro estalla en esperanzas que al alejarme encuentra su realidad... tu desinterés. No te diré nada, basta de oportunidades que vamos a desechar, es hora de terminar con silogismos egoístas y darnos cuenta que esto es todo, no hay motivos mas que hedonismos.

Fantasías suicidas.

Un día compraré una cuerda, iré al puente de los candados. Sí, ese puente donde las personas se juran amor y tiran la llave. Ataré un extremo de la cuerda allí y haré mi horca. Mi peso hará que mi cuello se estire y no habrá forma de arrepentirme. Me cagaré en los pantalones y me balancearé como un péndulo de mierda.

la madrugada del uroboro

Nuevamente no puedo dormir, veo mis mejillas sonrojadas en es espejo, me siento sola y no puedo dejar de pensar. Pienso pero no me vuelvo más inteligente, por la mañana veré mis ideas incompletas, deseos frustrados, tiraré la toalla... volveré a dormir poco. El deseo del uroboro, comerse a sí mismo desde el fin del día hasta el comienzo...las horas, las horas, las horas... el cuerpo, el amor, la desdicha... comerse hasta la boca...atragantarme con la vida... la madrugada... la falta de sueño... el uroboro comiendo a las cinco de la mañana. La depresión... el azul... clímax... las horas, las cinco de la mañana, las cuatro, las tres, las dos, las una, las cero horas...vuelvo...vuelvo a cero. El pasado, el uroboro.  

Desayuno con fantasmas

Cuando era un poco más joven un buen amigo me dijo que si llegaba a sentirme sola, recordara quien estaría sentado a mi lado. Así empecé a ver la banca en la cual estaba, de pronto todas esas personas imaginarias que estaban en mi corazón empezaron apretarse a mi lado. Hoy, años después, la vida se torna un poco más difícil que antes. Frente a mi, durante el desayuno estaban mis abuelas cuando eran jóvenes y me miraban sabiendo que algo me afectaba. Dentro de la cocina estaba la Tita paseándose con su carácter de roble y diciéndome que debía mandar todo lo a la mierda, y me contaba de la vez que se tiró al barro para no ir al colegio. Mientras la Rosita estaba sentada frente mío, tomándose una tacita de té, no le gustaba mucho cocinar y tampoco era muy amiga de la cocina, lo hacía por deber o para regalonear, a la Tita tampoco le gustaba pero es difícil que se quede quieta. A medida que conversábamos me sacaban una que otra sonrisa al planear venganzas absurdas que jamás íbamos a realizar, pero era la gracia de reírnos por creernos malas. Yo le contaba algunas cosas y me decían que lo habían visto todo, que no me preocupara por sacar esas amarguras, que estaban listas para darme consuelo. Me veía en ellas, en su carácter, en su temperamento, en los chistes y las aventuras...
- ¿Por qué no me llevaste el 2010?
-Porque tenías muchas cosas que vivir
-No tengo miedo de extinguirme
-Siempre quise vivir, y lo hago en tus recuerdos, en tu existencia
-Después de lo que sucedió tuve que soportar días de sopor, mis pies no me podían, tuvieron que bañarme... renuncié a conce, renuncié a todo lo que podía amar. Seguí porque me hacían sentir equivocada, que era veleidosa... así lo volví a pensar hace poco cuando volví a intentar suicidarme. Yo no quiero esto... acaso no es hora de una señal...
-No necesitas venir donde nosotras estamos, Michelita. Tan solo saca un pasaje para Los Andes, tu sabes que ese es tu hogar, tu templo.

viviendo tras la cortina oscura

Desearía que pensaras que soy normal, o que al menos lo soy para ti... desearía dejar de ser esa mujer que enloquece, que pierde los estribos y se lanza el abismo cuando todo comienza a palidecer. Porque vivo tras la luz opacada por una cortina oscura que llena de nostalgia ese espíritu sereno, colmándome de una sensación de cárcel... y grito ¡GRITO! con fuerzas para emanar pasiones, porque la distancia se las lleva. Y me siento sola... nuevamente sola, tranquila en una posición fetal. No hay rejas... solo soy yo creyendo ser libre en una posición fetal... la locura... la locura es un boomerang que si eres libre te vuelves prisionera de ser tu misma apretándote entre tus propios brazos... si tan sólo amara la soledad... si tan sólo tuviera una misión que me haga olvidarla... vociferando silencios incautos.

cero

Quisiera llevarme un chico como tu a casa, besarle la frente y tomarlo de la mano, quizá para conocer el mundo, para saborear tus pensamientos, para reír la vida. Deseo las cosas que están dentro de mi para que surjan y no así llevarme lo de afuera hacia dentro, cargando con pensamientos pesados que nublan los conocimientos. Añoro dejar de leer las cosas para empezar a estar más seguido, y así el mundo me parecería menos mísero. Te vivo soledad como si fuese la primera vez, mi palma con mi palma, las rodillas juntas y el olfato tomando galaxias. Quiero, deseo, añoro al ser nueva en mi nostalgia, al tomar de la mano este presente que no acaba, que se convierte en canas, en arrugas, en piel marchita... destrozada en segundos de un reloj, abandonada ahora, hoy, mañana siempre hoy, ahora, hoy, ahora, ahora...

¿Qué hace qué estés en lo correcto?

Muchos han tratado de clasificar qué es lo que pertenece al mundo de lo real y de lo imaginario, sin embargo entre cada categoría transitan lineas difusas e infinitas, que resumen esa distinción ante nuestros ojos, como algo incapaz de ser claro. En muchos sucesos cotidianos tal discusión, entre lo que pertenece a lo real e imaginario, termina siendo más que nada una duda ética y no así una cuestión epistemológica. La razón de este enunciado surge a partir de los engaños producto de las emociones, ese revoloteo de mariposas, la mente detenida, las imágenes mentales, entre otras. Nadie sabe bien qué es lo que gatilla los sentimientos, y por tanto los contextos no son claros, por ello, tampoco quién (como destinatario). Entonces ¿deberíamos obedecer a aquel que dice cómo deberías enamorarte? ¿deberíamos responder ante nuestra lógica? ¿nuestras normas y leyes deberían estar antes o después de caer?
Pues aquí expongo mis dudas... ¿es justo obedecer a la crítica cuando cada caso puede encontrar sus modos?

Antes de escribirte una carta quiero saber como será el último beso.

Aprendí que la linea más importante es la que está al final de cada párrafo, ¿por qué? porque son como los sueños, ya que dejan entrever en su mensaje lo más importante de lo que acontece, o de las palabras que se derritieron al terminar de leerlas para que luego comiences un nuevo día/párrafo . Entonces te pienso desde su final, veo como será nuestra despedida, imagino como terminaré esta historia, y antes de comenzarla ya sé todo, porque cada palabra entremedio será mi voluntad redactando su destino y sólo la casualidad será culpable, ni tu, ni yo... sólo éso, ellos, el fondo del papel es el que está a disposición de nuestras letras, porque así quiero hablarte cada día, creando un sueño, creando una vida, creando los finales que se arrugarán como los papeles en nuestros bolsillos, en el bolsillo de un Dios... donde pongamos nuestra historia.

Déjame besarte por primera vez para imaginar a que sabrá la última...






Se ha rasgado la ultima linea del papel... pobre creador, pobre humano, un sueño más se ha marchitado.

Gustos lejanos

Nos encontramos nuevamente para derramar nuestras copas sobre el mantel de la historia, más aquello que fue "triunfo" una vez y finalizó con amargura, la cual hoy nos paga el trago para poder reunirnos. Hemos llegado a beber de los cáliz de la feminidad y hasta de sus lágrimas... hasta del barro de las botas succionaremos para calmar la sed. Porque mis amigos y yo comimos del "¿qué nos queda?", del optimismo errante, de la desilusión constante, de los años transitando como si no lo viéramos.
Y aquí en este preciso momento, golpeando el vaso contra la mesa, vamos a dejar nuestra huella, vamos a mear todo lo que no fue nuestro, porque vamos a empezar a soñar de nuevo, pero no con las cosas que entorpecieron nuestro camino... NO, no hablaremos de amantes, ni de libertad, ni pasión, ni deseos... marcaremos esa "nada" que nos pertenece y empezaremos a ganar, por no tener libertad queremos tener no-esclavitud, tener no-desamor, y así...Porque somos los derrotados, que si soñamos en grande nunca tendremos para nosotros la mínima satisfacción. Empecemos por quitarnos la mano dominante de la nuca para pasarle la lengua al gozo del futuro.
Porque de una vez por todas tenemos que aprender a soñar...

Lo que "des" le hizo al amor.

Lo que fue una historia basada en la ilusión perfecta se transformó en la horrorosa verdad, así de fácil y carente de dudas, dos personas se olvidaron. En el fondo siempre fui rara, he armados cuentos sobre amor tantas veces que ya poco a poco dejo de creerlos con facilidad, me hecho escéptica de lo que mis ojos, manos, pulso capturan.
La última conversación fue la anatomía de lo oculto, cada momento relatado de esquinas opuestas que desmoronaron los sueños. Me dijo que aquella y esa otra vez fueron juegos, palabras borrachas que nacían de una misera posibilidad de éxito. Que yo sentía demasiado para ser real, y que lo que fueron mis fantasías, para sus oídos eran meras mentiras. Arrojó todo con un inescrupuloso desamor, y bien saben que tuve que convencerme que él no era aquel... ¿y saben que me preguntaba? "¿cuántas veces deberé amar en vano?" ...
Me había preguntado antes "¿cuántas veces tenías que irte para que fuera definitiva?" y ahora no tengo deseos de contarlas, tan sólo sé que te fuiste y lo hiciste tan fácil. Hablaste que eramos incompatibles, que me fuera a los brazos de quien me quisiera que tu no lo hacías ni lo ibas a hacer... y ya eso era suficiente para ver como todo habia sido mentira, que yo no era aquella que mentía, que era él... siempre fue él. Si realmente no te iba a importar que yo te extrañara, yo tan solo no te importaba.

Que vuelen lejos las mariposas de mi alma que ya no deseo creer en ellas...

No te pierdas.

¿Puedes perder algo si lo estas viendo? ¿Te puedes perder en una ciudad si te ves a un espejo? Jamás nos perdemos, sólo olvidamos los caminos o no sabemos hacia donde dirigir el cuerpo: No hay problemas de existencia sólo hay uno de inercia. Y así te digo, con estas suaves palabras: camina.

Te cuento una historia sobre caminar, nadie te arranca las piernas cuando lo haces y si estas cansado hay suelo, el mismo que te sirve para apoyar los pies te sostendrá tu culo... ahora ¿qué te preocupa? La noche, la noche es sencilla la luna se ve y así las estrellas, y de la misma forma que se aparece la noche ocurre la mala suerte. Entonces no te preocupa la noche te angustia el hombre y lo que puede hacer, pero el hombre es tonto, nació de pie siendo mula, cargado de historias y tirado por su devenir... te asusta el hombre asesino, violador, ladrón siendo que al salir ha mutilado a la madre... te asusta sus largas piernas, brazos, y un rostro cuyos gestos entiendes... te da miedo un rostro de ira, lascivo, de dolor.. ahora sí, ahora haz encontrado el problema de perderte en la noche, cuando recaes en el rostro mutilador de un hombre que nunca debió haber nacido. Niña, llama a tu suerte y dile que quieres salir esta noche después de la triste desgracia que sufriste cuando no pudiste llegar a casa. 

gravedad

Solíamos ser niños cuando aprendimos a caminar, cuando nos subimos por primera vez a esa bicicleta sin ruedas de ayuda, cuando nos lanzamos al lado hondo de la piscina, eramos inmaculados ante el miedo, no conocíamos consecuencias porque del fondo habíamos comenzado de innumerables inicios y suelos. Cuando aprendes hay nuevas cosas que tienden a caer, así fue cuando comprendí que estaba a un paso del inicio de mi camino hacia la adultez, cuando mi alma descendía por el peso de las acciones. No obstante, tu piso está elevado y en esa caída libre comienzas a chocar con todos los suelos superados hasta llegar al deseo de la no existencia que queda en la boca materna. 

No importa si fallas, haz ganado rapidez, habilidad, flexibilidad, destrezas y técnicas, por lo que gracias a nuestra memoria podemos subir todo lo que descendemos una y otra vez, hasta aprender a caminar en la cuerda floja que vives cuando entiendes el mundo; ser una mujer equilibrista con gracia. No, no hay escaleras para el resto de nuestra vida, tan solo una cuerda cuyo extremo no podemos ver por aquella luz cegadora que se encuentra hacia ese lado, porque así se muestra el destino. 

Pero así me ven, he vuelto a caer para subir de nuevo... sí, siento cansancio, me duelen mis manos, mis ojos, mis piernas, mi corazón, de la misma manera que pienso mientras logro esta meta... recuerdo. Los recuerdos suceden de esta manera, aparecen cuando tu los invocas porque tienes que olvidar... pero no, no tenemos que olvidar, no nos debemos obligar a olvidar porque hoy somos más fuertes, nos hemos llevado una historia larga que hace que nuestro dedos se muevan, que la boca exhale, y el cuerpo sude. No, no te obligues a olvidar cuando aún te queda por aprender... pero sí debes perdonarte, quitarte las culpas porque esos son los reales pesos de la vida, son los significados torpes que le dimos a nuestras acciones... lleva contigo ser buena persona, para ti, para los demás, para amar siempre. 

Sin mesura la magia sobrevive en las letras borradas.

Recuerdo todo esto como aquella vez que escuché la biografía de Gabriela Mistral en la cual decían que en su época de estudiante sólo poseía un cuaderno, y cuando a éste se le acababan las hojas borraba todo lo pasado y escribía encima de las manchas de grafito. Así me parece el paso del tiempo, letras nuevas cada vez más difíciles de leer, enseñanzas nuevas donde un pasado te gobierna. Es dificil obedecer a las enseñanzas del amor, porque cada experiencia nueva te hace creer que todo es ininteligible, pero aparecen palabras al margen del papel que no tiene que ver con los sentimientos sino que se posan como notas de advertencia para poder vivir quitando las complicaciones que se han atravesado en la vida. Como aquella subrayada con rojo que dice "nunca quien te ama derrocha palabras fáciles y te brinda conformidad por ser tu misma, sino que conoce lo complicado de tu cabeza, la juzga y la acepta". No me mal entiendan, no creo que la vida del romance debe estar llena de sadismo el cual te pone en venta ante el peor trato que puedas recibir. No, las rosas que no se secan están hechas de plástico, de una fuerte lógica que convierte lo real en algo que se asemeja a las ilusiones de una vida feliz, no caigas ante el lobo de piel de oveja, porque quien pierde el juicio por pensar en el amor es capaz de desmembrar todo lo que fue una vez tu ser. 

Hacemos oídos sordos a cada moraleja, a cada palabra que no tenía sentido en su momento, así que las viejas palabras se vuelven atemporales y sólo te cobras de una buena memoria para tratar de aplicar un poco de conocimientos a tu vida personal. Dicen que no hay vuelta atrás después de conocer, pero no todos saben que cuando conoces es sólo ese 10% del icerberg, y te queda tanto para comprender ideas más completas, para poder medir la vida y para poder dominarla ante las variaciones que existen continuamente. Aprendemos muy temprano o muy tarde, pero cuando las cosas convergen con satisfacción, así como sucede con el amor, es mágico e inconmensurable. 

El detalle del olvido arrojado

Estaba sentado allí, así que apagó el cigarro. Vio que algo se asomaba en la esquina, cuando llegó no había nada. Volvió apagar el tercer cigarro. Cuando finalmente llegó a una plazoleta se puso a jugar en unas figuras de fierro, ya a los tres minutos las había cruzado colgando más de seis veces, recordaba la niñez cuando un pequeño lo miraba y sonreía. Llegó a su casa con el pequeño en los hombros, la mujer que lo había acompañado en ese camino le preguntó si quería algo de comer, él no dijo nada, las cucharas sonaban en el plato y las manchas de helado hacían una silueta en el blanco de la loza. Lo besó antes de dormir; lo besó, cuando despertó viejo, una mujer de mediana edad vestida de blanco. De pronto estaba sentado en una silla de ruedas mientras que en sus manos tenía un albúm de fotografías, donde salía aquel pequeño y esa mujer que le había dado helado.

24 años en 1 día

Los mejores recuerdos se esconden tras el carrusel que ahora me da nauseas, de la canción "voyage, voyage" en la plazoleta que esta a la vuelta de la casa. No sabes que es vivir de esta manera, como si tu lengua solo hubiese probado el insípido sabor del agua por años, y depositas la fruta mas dulce en la boca. Nunca debí haber conocido el amor, porque ahora me hace entender la necesidad del futuro, me arrebatan las ansias y la angustia, que trabajo por ello cada día como si de mi constara recuperar estas piernas que olvidaron caminar.
Empuñe mi mano contra tu cabeza y la azote contra la cama, golpeé tus costillas, lancé tus zapatos por la escalera, me dijiste "hija te amo" y yo lo odiaba, la odiaba porque todo eso ahora realeza en mi imperio perdido. El eclipse de la vida, unas horas antes de despertar, el ahogo del llanto, la locura, las arrugas tatuandose en mi edad. La verdad del deseo de muerte, una luna llena aguándose en el mar.

Principios de la manipulación

Quien sabe manipular con la verdad tiene en sus manos el poder más grande sobre las personas. Aquellos que han probado mintiendo para lograr sus objetivos, tan sólo han alcanzado el dominio de los fines ejerciendo poder sobre el otro, porque quien habla con la verdad para que otros se muevan, su meta se transforma en una multiplicidad de posibilidades, de rostros, propósitos y destino. No importa la meta, ni la muerte del recorrido, sino la dinámica que se produce al entender las aristas de la verdad; ejerces el poder del libre albedrío.
Y la verdad... ¿Qué es la verdad?... la existencia sin la negación del suceso, un parecer sin ocultar el hecho, donde se desprende la perspectiva del hombre.

De emociones y cosas que no entiendo

Por culpa de un lápiz una enorme lágrima se repartió por mi mejilla, la mirada de los años que decía que guardaría aquel lápiz al lado de su corazón, 

donde van las letras,

 los papeles,

 y la comunicación, 

en el bolsillo delantero del paletó.

 Algunos soñamos tan grande que olvidamos que la vida no se desarrolla en nuestra cabeza, sino en ese papel arrugado del pecho, que ha sido reescrito tantas veces. 

Mi sueño... es un muro con una pintura desteñida, 

el deseo de no dañar a los que han dado, quiero saber en esas cartas del destino si alguna vez decidiré, para tener la esperanza, para tomar el primer paso. 

Miedo de saber, de darme cuenta que ahora soy una inútil mujer estéril que abandonará su vida...

 si supieras que cada momento de estos guardo la lagrima en un pocillo y la llevo a un surco,

 que ahora parece un mar. 

Como un bautizo,

 me retiraré con la frente mojada, 

para meterme en tu reino de olvidos,

 para abrir la boca y exhalar palabras,

Para decir hola cuando la tierra sea lanzada en el caoba.  

Acuarela de Ötzi y Vulcano

Tendido mirando hacia el cielo, dominado por la laxitud de una previa tensión, la magia se adueñó de los movimientos del cuerpo. Como si hubiese sido abandonado en la más alta y gélida montaña en un estado famélico, escuchaba a lo lejos los aplausos de gracias a su lejanía y observaba como se descascaraba el cielo para que derramara la acuarela remojada. Era la historia de un ermitaño y exiliado de aquellos que pierden las causas, ese irremediable olvido de los motivos y ese sentimiento de culpa por no entender qué es lo que te llevó a tal lugar. 

Cuenta la historia que tenía un corazón generoso que lo había convertido en el hombre más grande que existió en el putrefacto pedazo de tierra al cual decía pertenecer, pero su desdicha nació con el deseo de los otros en especial con los de una mujer de frente con guirnaldas. Aquella siempre obtuvo lo que su mente quiso, los hombres más ricos, hermosos, virtuosos y todas las regalías de sus posiciones, pero no bastó, puso los ojos en el hombre más generoso. Con el paso de su perseverancia logró que la generosidad de este hombre se convirtiera en el amor errático, pasional y desbordado que mucho temen, y teniendo esto no frenó su ambición. Pero cuando llegas al amor no hay más limites porque entras en la falta de cordura, encontró otro camino que tornó el cielo en tragedia. Los celos... los inexorables celos del amante clandestino convirtió la sangre en el magma de los actos, tomando hierro entre sus manos atravesó la piel de esta mujer con la fuerza de un pesar traicionado. Dicen que cuando huyó de aquel crimen sus pasos se marcaron porque su cuerpo se había transformado en una silueta de fuego. Los que clamaban justicia trataron de seguirlo, pero sus pensamientos eran insuficientes para escalar a lo más alto de aquella montaña...

No sintió hambre, no sintió pena, porque todo eso fue mermado por el caos que volvió todo ininteligible. El frío lo convirtió en humano, la lluvia apagó el recuerdo de su sangre y la razón se encontró en el miedo hasta el ultimo momento donde concilió el sueño. 

el plumón negro

De las cosas que he aprendido de mi misma con el paso de los años es que jamás he dejado de ser una niña. Me acuerdo de esos días, no por la proyección romántica, ni el vacile de los deseos, sino porque instintivamente fui a su casa a descansar, me metía entre las sabanas mientras que ponías mis canciones de cuna, y cuando lograba dormir apagabas el reproductor. La ultima vez que fui, sentí miedo pero a la vez hice lo mismo de siempre, sin permiso me acosté bajo esas sabanas para poder descansar... ese día me heriste tomando mi brazo y torciéndolo. Tuve mucho miedo de lo que causaba que mis ojos se encontraran con los tuyos. Pero me sentí como aquella caricatura del perro y el gato, ese perro que tomaba a este pequeño y lo posaba en su lomo mientras que paseaba. Me hiciste dar cuenta que necesito demasiado esa protección, no así el caos de los deseos. Necesito amor, necesito protección, no pasiones ni deseos.

El último minuto

A ratos despierto con la necesidad de que alguien esté hincado sobre mi con un cuchillo largo, a ratos sueño con eso y siento como clava fuerte y salpica la sangre. A ratos despierto con ganas de comprar una cuerda y caminar hacia algún lugar que esté realmente solo... a ratos me siento como si tirara de mi cuello algo que no me deja respirar. A ratos despierto con sed de tragar litros de ácido muriático, a ratos siento que el pecho quema con fuerza.  A ratos duermo al sentir como se quiebra mi cráneo con el golpe de una máquina, a ratos siento que este viaje no durará más. A ratos necesito la protección que me hace falta pero sólo encuentro el banal desdén. A ratos se detiene el reloj.

50 cm cúbicos de aire.

Respirar...
inyectar aire a las venas...
morir con aire...
morir por respirar

Mis costillas encierran un puño adolorido golpeado por el vidrio de la honestidad, de no ocultar nada...ser... ser... ser.

Pasar a llevar un tiempo

El tiempo se vuelve difícil, hay momentos que ya no hay experiencia que se vuelva novedosa, puedes probar con la persona más creativa para que te cuente una historia que no haz oído antes, aún así los resultados son nimios. Empiezas a encontrarte con la verdadera locura que una vez habló Einstein de repetir las mismas acciones esperando resultados diferentes. He ahí el problema de la identidad, una necesidad de ser el pasado para poder encontrarte a tí mismo en la narración que se supone te debe pertenecer.  No es experimentar, ni saber, ni disfrutar, ni sentir pesar, pero es probar con lo que no haz sido, lo que te haz equivocado... de aquí en adelante es probar con los errores de la vida. Ser diferente, no a todos, sino a lo que solías ser.

El uso y abuso

Las pasiones desbordadas hacen de los amores personas desechables, como aquel que ha escrito miles de canciones en hojas perdidas en cuadernos viejos, un coleccionador de recuerdos en pinturas desgastadas con el tiempo. No es la pérdida de fe sobre el espíritu que busca su inexorable complemento en el mundo, sino es desafío a una enfermedad que ve unos ojos sin perderse en ellos, que atraviesa montes para trazar un par de lineas de despedida. Lo único que puede empezar de este momento es una amistad a partir del enojo, de la barrera de ser querido, del deseo de conocerse a sí mismo por medio de un cuerpo que sin fronteras es fruto de la unión. Pero mi amigo, si este nexo jamás se realiza, si no hay curiosidad que hile corazones, nos convertimos en extraños en este pasajero mundo.
Elige a quien mantiene tu cabeza pensando y a tu corazón caritativo, porque somos adictos a vivir lo que nos falta, a beber del cáliz ajeno, porque nos cuesta amarnos y no desear las historias que nos han contado desde niños,  rechazando así nuestra biografía que nos ha otorgado nuestra esencia de único... tan sólo a veces somos personas menos interesantes de lo que deseamos. Pero acaso debemos cazarnos con la idea de querer algo que no tendremos porque arrojados a esta bandada de pájaros siempre migraremos en las mismas fechas.  Haz sido educado, haz sido limitado, haz sido manipulado y pensado por otros, y tu destino será la bifurcación como respuesta de ello, jamás lo mismo que antes pero otro más que transita en la misma vereda popular.

No abuses de quien dices amar a menos que quieras desprender de allí un pensamiento.

she lost control

Mi bolsillo trasero del pantalón tiene pedazos de uña que me he ido arrancando en el día, mis labios comienzan a sangrar por morderme tanto, toco mi nariz de forma repetida, he fumado casi una cajetilla de cigarros el día de hoy. No, no estoy bien. Creo que he tomado malas decisiones al optar por una persona sana que en mis periodos de angustia no entiende ni las mínima repetición de palabras, ni mi ecolalia desbordada.
El enamoramiento es la peor etapa que puedo recordar, es tener un patrón que se repite todo el día en tu cabeza, el segundo que pasa esperando que el próximo esté, la manía se extiende y me angustia que no esté, me aburre que me angustie, pienso que no me querrá, y no suelo ser una persona insegura, no necesito la aprobación de nadie o al menos eso es lo que mi razón dice.
Mi parpado comienza a sentir fuertes latidos y en mi cadera siento puntadas que me adormecen la pierna y el muslo.
Esta noche trataré de dormir...

Lo trivial de los años

Cómo no pensar que los años pasan en vano cuando tomas en cuenta que cada uno comienza de la misma manera por mucho tiempo, los mismos fuegos artificiales, el verano procrastinado, el primer membrillo de la temporada laboral, las hojas de otoño esparciéndose por la alameda, la cordillera nevada, los primeros arboles florecidos, los duraznos en flor y las parras. Pero es el cambio de los años que nos hacen recordar y perder, las frutas que ya no son de una estación o el seco pavimento después de la tala, me podrían decir que ya nada es igual, que esa imagen sin tiempo es parte de un sueño que alguna vez vivimos, como el ubi sunt de nuestra Era, el extrañamiento por las modificaciones del croquis de nuestros actos. 

Me he sentado mucho tiempo para entender como funciona mi cabeza, a leer viejos cuentos de una niña que solía tener 17 años y que pudo escribir mejor a sus 24, pero que ahora numera todo lo que ha perdido sin tener una idea más profunda que pueda comunicar. Mis letras denotan nostalgia por lo que he aprendido y la inmadurez de concebir alguna noción más rellena o coherente, así se pintan mis recuerdos deseando estar en una próxima etapa de la cual puedan surgir encantadoras reseñas de un futuro... Mi mente tiene años y en ella se encuentran las grietas de los pensamientos, como abertales estériles que desarman la vida para que no sea interpretada, y así nos aborda la estupidez. 

El disfraz para un luto

Me mostraste que en el mundo muchos hemos alzado la voz con petulancia creyendo en lo que pensamos, pero nos equivocamos. Aprendí sobre lo que hiciste y lo que creaste, personas dignas de amar a pesar de lo difícil que resultara a veces, porque ellos en algún momento se equivocaron, miraban hacia el punto borrado provocando soledades. Me diste grandes dolores y lecciones, pero ante todo, amar a quien le cuesta ser amado, amar a quien se ha olvidado de sí, amar a quien se cae, a quien grita, amar la humanidad de cada uno... a soportar la peste porque en nuestro lenguaje lo más importante es mantenerse allí, al lado, cercano... 

Erraste en demasía entregando todo lo que necesitamos. 

Que descanses en paz Berta Luisa Leal Parra

Incomparable abuela-madre, madre, esposa. 

Como en mi sueño, volverás a la vida y abriremos paredes, pondremos camas en los pasillos y todos serán bienvenidos. 

Te amo. 

21 gramos

Hace un par de meses mantuve la idea que la vida, la atracción, el peso, el pie en la tierra, se debe a que en el cuerpo de las personas hay 21 gramos de energía que nos hace flotar por unos leves instantes para que luego ese salto nos lleve con más fuerza al suelo. Esta reflexión comenzó cuando fui a comprar pan y terminó con el gélido cuerpo de mi abuela. Me preguntaba por qué cuando compramos pan este pesa más, y claro no es un gran reflexión sobre física porque me declaro ignara en ello. Pero me quedé pensando en eso, lo incluí en un par de conversaciones de las cuales extraje más cosas. Finalmente, hace un par de días, mi abuela empeoró de su cáncer y decidió inducir el sueño para no sentir más dolor. Cuando esto sucede la persona espera su agonía por un par de días hasta que finalmente cesa de respirar o su corazón decide parar de latir. A las 5:55 am, 20 minutos después que decidí quedarme dormida de mi turno de vigilia, las Parcas terminaron de tejer el futuro de mi abuela, arrastraron en sus hilos el calor que había en ella. Tomaba su mano y sentía como poco a poco iba dejando el salto, ese calor y el color, sabía que no se movería...

Ahora creo que todo movimiento que encontraría en ella sería el que otros ejercieran, ellos entregándole un poco de vida, pero es una cuestión de tiempo... el pan se mantiene caliente y blando por unos minutos u horas, una persona al sentir se mantiene tibia, saltando, moviéndose, cayendo. 

Respuesta de un depresivo bipolar

Marque una de las opciones. Si usted se encuentra frente a una situación compleja, tal como puede ser un problema familiar, perder el trabajo, sufrir el fallecimiento de un ser querido, frustraciones en el desempeño de alguna actividad. Ud que hace:

a) Me tomo las cosas con calma, Dios dispondrá

b) Tomo estas instancias como parte de la vida, aprendo de aquellas situaciones y las vivo pero sin que se desborden.

c) Las analizo y comprendo, trato de dar paz primero a los que me rodean para tomen estas situaciones con fuerza.

d) Me recuesto y pienso en el suicidio como única opción.

e) los mato a todos.  

Los suicidas cobardes

La cobardía esta cegada por una sola palabra: esperanza. Cuando la historia del hombre termina, vuelve al olvido, como si nunca hubiera estado, todo se hunde en la negación. La transformación nos dice que todo lo hecho es capaz de deshacerse, reconstruirse, mutar y ser parte de otra forma. Lo que una vez existió puede no existir ahora, como si la vida estuviese hecha de lagrimas guardadas en un pote que se mezclan entre sí conformando el alma de alguien. Cada dolor esta hecho como si fuese único e inagotable, pero el tiempo continúa y pasan los años, los que te brindan más momentos eternos. La eternidad y la muerte se viven en la reacción, en el encierro y los giros en una habitación... cada persona gira toda su vida en distintos sentidos pero en el mismo lugar. La posibilidad es el choque, el enfrentamiento entre lo blando y lo duro, la vida es aquello blando que se configura a partir de lo duro que es la experiencia y el suceder. La muerte, aún si saber que es, ha terminado significando el molde final, lo que fuiste antes que la vida se separara de la forma, como si lo infinito surgiera como miles de pedazos de vidrios fragmentados que se disipan por el aire, y quien está mas cercano al cuerpo daña su rostro en un tono rojizo.
La esperanza hace de la falta de determinación, pero cuando la esperanza termina la historia cambia, espera tiempo hasta que la megalomania se apodere, todo esto se adjunta a un discurso, el mío fue el amor. Los aymaras decían que era una enfermedad que se pasaba con el tiempo, que era capaz de descomponer el cuerpo y por ello las alianzas matrimoniales no están en base a esto. En mi caso, sufro de esta enfermedad degenerativa, sentir amor por las personas, jamás se acaba y se regenera... el remedio es sentirlo de vuelta, pero cuando termina la medicina, vuelve el desorden.
El amor esta muerto, la enfermedad se extinguió, la esperanza no se ha perdido porque ya no sirve, ya no soy cobarde... ahora...incertidumbre.

El poder de la voluta.

Carta sin destinatario

Esta carta no está escrita a partir de un estado febril, ni de ese amor enfermo que nos golpea el estomago hasta que podamos devolver todo al pozo con cadena. No esta inspirada por esa cara fatigada que se revisa en el baño viendo cuantas lágrimas se han botado y perdido. Comienza en la profundidad de mi ego que se disipa por los ojos, las manos, los pensamientos para poder plasmar estas lineas. 

Prometo jamás escribirte "las rosas son rojas, las violetas azules... o del cielo cayo una rosa..." sino hacer poesía de tus uñas, nudillos, rodillas, de todo lo que otros no han hablado en demasía, junto a ello jamás decirte "amor" con palabras rápidas, sino hablarte de cada segundo, de un haz que penetra por mi pupila ante la sombra cautelosa que viene a taparme los ojos. También prometo jamás aburrirme contigo, porque cuando llegue el momento sabré qué hacer y como hacerlo, pero te pido que entiendas que no necesariamente todo lo que no es aburrido es entretenido -debes comprender que no podemos sostener falacias-. 

Mi deseo contigo es que seamos reales, que no haya misterio absurdo, sino que no sirvamos del asombro del uno con el otro, de lo mundano, de lo lejano a lo estrafalario o excéntrico. Mi deseo contigo es acostumbrarme a ti y tu así conmigo, para no olvidarnos, para no cambiarnos, para sabernos... y ante todo, para tenernos. 

Si te pregunto...

La realidad es que a muchas personas les angustia más que una persona entristezca que los motivos por el cual está así; buscar en internet como tener mejor sexo en vez de tener una vida sin la necesidad de tenerlo con la persona equivocada; diferenciarse para distanciarse siendo que el mundo debería volver a encontrarse los unos con los otros. Me dijeron que alguien muy conocido había dicho esta frase " hay que hacerse buenas preguntas para tener buenas respuestas", pues lo que veo de esto es que nos hemos llenado de dudas manoseadas que ya hemos olvidado como se realizan las preguntas adecuadas.

Cegueras iluminadas

Nunca sentí mi ceguera como una inexorable escasez de luz, sino como un fuerte impacto de ella, todo estaba más iluminado y la realidad golpeaba de tal modo que era inevitable no sentirse decepcionado. La ceguera son los segundos después de despertar, de mirar al mundo y bajar la cabeza... la inteligencia se pone en su lugar sabiéndose que jamás estará tan alto como desearía.

¿Desde cuándo tener identidad significa ser diferente? Se como yo, te dejo mi puesto... estoy cansada de ser yo.

La vida en coma

Nacer, llorar, mirar, callar, sentir, vivir años, vivir más años, amores, Juanito, Pedrito, Pablito, itos, otros hobbies, soledad, estudiar, pensar, pensar, pensar, volver a vivir, pensar, morir.

Vete con la que ría mejor...

Ecos

No me importa que esta noche llegue con la voz alcohólica... si supieras que ahora pellizco mis manos con el filo de la uña hasta romper un poco de piel y trato de arrancarla lentamente, me imagino como se verían mis brazos, piernas, estomago heridos al terminar de sacarla, pero aun así no se compara con la ausencia. Por la ropa y sin la ropa, una piel desdeñada que olía a fracaso, figurando desnuda ante un techo que te mira como haces brotar las lágrimas, por esa piel que hiede a cada momento perenne en los segundos caducos, por la fiesta de cada año en que sabes que nuevamente pensaras que esto no se quitará... ¡maldigo esa fragancia que dejan las personas! ¡maldigo lo pasajero y lo cruel del desarraigo de alguien! ¡maldigo mis decisiones por esta vida injusta! Maldita es mi existencia.

Raciones profundas.

Cuando tenga suerte, los días se tornarán marchitos, las nubes se posarán de forma desordenada en la coronilla de los reyes, y finalmente lloverá por semanas. Aquel día llegará y me sentiré libre de cualquier cosa que pueda hacer que un cuerdo pueda sentar cabeza, será el día de los cansados para recordar que también pueden tener valentía, y la naranja lánguida como un hombre muerto esperará hasta que la fibra se corte para pudrirse en la tierra. La vida de los sensatos espera un golpe de suerte... hasta que eso no suceda la inmolación es parte del pan que no podemos compartir.

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La estatua de una mujer que una vez se supo bella yace en el suelo de una era que la ha olvidado, tal como los mejores amigos te empujan el puño más fuerte a la cara, porque darse a conocer es la peor arma entregada en la mano de tu némesis. Y los que viven de la alegría, la amistad es algo superficial, de un mundo de gente que sólo muestra la máscara de turno con la cual salen a la calle. Hace tiempo dejé de sentirme a gusto en este lugar, por lo que no me complica maldecir más de una vez lo que tengo, porque no hay nada en este momento que pueda hacer que una persona sobreviva si lo piensa de este modo. Pues somos una manada de amputados lanzándonos al alambrado.
Nuestros sesos amodorrados se llenan humo para lograr la concentración, el centro de la palabra parece una esencia perdida...

po(co)ética

AMOR... hay algunas personas cuando leen o escuchan esa palabra los hace sentir estúpidos, a mí me hace sentir poco ética.

A la autoestima de mi intelecto le falta dinero.

Ocasos rojizos

Recuerdo en uno de los tantos viajes en bus un atardecer bastante peculiar, un sol rojo ingente se apoderaba del cielo que estaba teñido de naranja y violeta, cerraba los ojos y ese mismo circulo ardiente se posaba en lo oscuro de la ceguera, como una noche donde la luna se prende en llamas. Era mágico y único, nunca he vuelto a ver ese mismo paisaje en mi vida. 

Me pregunto si sucede lo mismo que con el amor ¿Es posible volver a vivirlo de la misma manera? ¿O acaso la vida nos pilla con verosimilitudes por un deseo con un final frustrado? No supe qué era lo que faltaba en esta situación, estaban las mismas condiciones imperfectas como en cualquier relación... acaso quise apurar el tiempo, o me vi imaginando con esperanza aquel momento donde pudiese decir he caído enamorada. Mis fantasías... era ver como poco a poco nos mirabamos hasta que el apoyara mi mano en mi cara mientras que me daba un dulce beso. A veces pienso que por ello no me quería, pero podía verlo frente a mi en cada rabieta, con un gesto de pena y afecto. ¿Era mi amigo? ¿Era mi amante? 

definición de intimidad

Intimidad: suceso que ocurre en el reconocimiento hegeliano, cuando una autoconsciencia se conoce a sí y se reconoce en el otro, en una lid secreta que tiene a un amo y a un esclavo turnándose para dar libertad en lo industrioso de un acto.

Cordelia

Kierkegaard eligió a Cordelia, y como un calco, la veo pasar por mi vida también. La mujer solitaria que no se rodea de amigas, que sigue la vida según una moral que se desconoce algún origen, como si le hubiesen dictado sus actos en el discurso del parto. Yo la elijo como Eduard y el seductor, porque me imagino que conocería algunas cosas ahora, tal como es vivir el aburrimiento en esta sociedad... figuro una dama de manos ocupadas porque no olvida quien es, no se pierde en los tumultos de las voces, ni en el deseo del amado, se sabe a sí misma como posesión y como pérdida. 

La tomo como ejemplo en mi desnudez como individuo, antes del disfraz esta la misma muchacha que ya no disfruta de lo anecdótico, sino en la contemplación de las cosas, de lo que vemos y lo que es inefable e imperceptible. Me seduce la soledad y la higiene mental para no vivir de envidias por comer necesidades ajenas, para no pedir el deseo que escuché susurrando en las letras de un prójimo... para no olvidarse y no aburrirse, una mujer sin bromas que tiene la gracia de un cuento nuevo. 

Yo... tan próxima a la identidad con las manos resbalosas. 

Un pájaro que aprendió a escribir.

Yo vivo en la parte más alta del plátano oriental tembloroso que hace de primaveras una nueva nevada.
Nací de una coalición entre un buque y un tanque en guerras distintas.
Morí con una ceja levantada por asombro y la otra quebrada por la duda.
Así por siempre, enamorada en el día equivocado.

Como no fallar en la vida

Siente culpa cuando seas injusto, actúa cuando sepas lo que es correcto, ten miedo de la destrucción y no tengas miedo de "poder". Lee, escucha, habla con simpatía incluso cuando sean hostiles contigo, toma pausas pero sólo cuando te muevas. Y ante todo... olvida todo lo que dije, acepta que puedes fallar.

Noches de Bukowski

Irritada... así podría definir esa situación, ver como disuelves tu alma en un poco de cerveza, tal como si se tratara de una pastilla efervescente. Un poco de carne a la sangre, un poco de dolor al licor, un poco de sustancia al agua, un poco de impurezas para poder tragar con más asco. No, no nos podemos deshacer de todo aquello que hemos hecho, por lo que las manos en los bolsillos encuentran su lugar de acogida y el ceño se muestra receloso del entorno de nuevo, pero receptivo. De tantos malos conocimientos, le unté a la herida alcohol, mantequilla, yodo, soya, y cuanta mentira casera que hace de nuestro dolor el gran almuerzo de otros. Me tomé las molestias de conocer el pus de la herida, un poco de camino errante en la borrachera y el picor entre las piernas, por lo que hace que hasta las venas ardan del toxico rumbo que tomaste... Se siente irritado de tanto equivocarse, que ser consecuente es una cosa que se les da con facilidad a las personas que tienen una vida un poco más clara, pero no me quejo, he sido bastante consecuente con mis caídas que hasta tengo una aceptación sumisa por quien sabe vivir una vida mejor que la mía. 

La mejor lectura... mirar a alguien a la cara y ver que rayos hiciste mal, volver al inicio de las instrucciones y repasar una y otra vez. Pero como un mal aparato, termina quemándose hasta que fulminado salte una ultima chispa a la pupila izquierda, la mejor aprendiz de los ojos.  

Viejas personas de moda.

Me hiciste sentir tan "old fashion" que hasta me empezaron a importar ideas ajenas que en realidad no me incumbían. De cierto modo, muchos nos hemos alimentado más de una vez del interés por otros:libros, canciones, películas, para tan sólo saber qué es lo que puede pasar por la cabeza de alguien. Algunas veces no te mides y termina gustándote su mundo, porque lo asiste de tal manera que lo pensaste tuyo, e imitabas tal como la masturbación al coito. 

Pero bastaron 21 días para calmar los deseos y decir, ya no espero nada a cambio, ni una respuesta, ni un volvamos a ser amigos... me sumergí en la rutina de una con una y fue perfecto. Había olvidado por qué eramos amigos, era una simple chica huraña, sedentaria, que escuchaba canciones viejas y ruidosas, que se vestía con pantalones rasgados y chaquetas que simulaban elegancia desalineada. 

Ahora que no tengo motivos para perseguirte, sólo he vuelto a ser yo después de todas las distancias que quise tomar, me abro de nuevo a la casualidad... y quizá así volver a encontrarte, pero en realidad ya no importa, nos conocimos antes cuando sí teníamos algo que compartir. 

El libro se abrió en una pagina en blanco, no para ser escrita, tan sólo es la que viene después de "Fin".

Te quise, ahora no sé. 

El desalojo del liceo

Tal hombre habla por un megáfono como si recitara una poesía injusta... a mi lado esta el miedo y la fuerza de saber que he pasado años en el mismo lugar, sintiéndolo mío, así mismo los recuerdos, los aprendizajes y los deseos que de aquí evocaron. Pues ellos entran como si de un ladrón se tratara, con el puño a romper todo lo que encuentren a su paso, incluso la integridad.
Un desalojo a las cuatro de la mañana no habla de Ley, ni de justicia, sino de un hombre verde que se esconde tras el arrebatador deseo del poder de un soberano de un pueblo muerto.
Y la alegría, la alegría aún no viene.

Al carajo con uds

Que se pudra el estereotipo de la mujer 90/60/90, rubia, alta, de ojos claros y con bonita piel. Que se pudra la moda de ahora y la que viene, no quiero esos short, ni los piercing, ni los tatuajes, ni el pelo de multiples colores como muestra de una seudo rebeldía. Que se pudra el ejemplo de mujer semi en pelota en las páginas de internet como un modelo de destape. Que jodan hasta el último momento, toda mujer que le dijeron linda por pertenecer a una tribu urbana, porque muestra la identidad de un grupo. Que pudran las elecciones como esas cuando son por imitación...
Que se los cojan por detrás a todo aquel hombre que le dijo a una mujer que por no escuchar un estilo de música es menos interesante, por no compartir todo lo que le dicen que debe compartir, por no abrazar lo que ella no elige, por preferir cosas distintas, porque aún así es valiosa... esa mujer vale más por elegir caminar con estilo, con la gracia que se ganó durante toda su vida... Lamentablemente si de labia hablamos, todo aquel hombre que se ha pensado inteligente alguna vez y no es capaz de verse a sí mismo como un adolescente, porque la edad no cambia tu estado de adolecer, carecer todo aquello que compone a un adulto... debería darse cuenta de las grandes pérdidas que significa tener una imagen construida en una era...

Felicitaciones... constructores de imágenes sin vida, porque la vida se reescribe y se continua, no se queda en la juventud.

Al carajo con todo su cuento seudo revolucionario

Jesus el bastardo 2

Era un punky que hacia muebles a la vuelta de mi casa, su polola era "Magda la puta", la que siempre se dejaba tocar por los 12 Apostadores que se juntaban en su casa, entre ellos estaba "el duro Pedro", y "Judas 3 pesos". Cuando no apostaban en las cartas, se bebían litros de vino en caja en el cerro, inhalaban coca y fumaban weed. "Jesús el bastardo" estaba en una banda la cual tocaba en el "Judío" los días sábados, su publico se volvía loco, se golpeaban entre ellos hasta quedar tendidos y tranquilos sobre alguna mesa o el suelo del bar. Era un lugar mezquino, olía a sangre y a putrefacción cada mañana después de algún espectáculo. 

Decían que a la María, su madre, la habían violado cuando cabra y nadie sabía por quien, así que iba a la iglesia todos los domingos en la mañana, como si la pobre diabla tuviese alguna culpa. Después se le anduvo escapando los enanitos pal bosque, asi que se cubria su cabeza con una toalla mientras que llevaba de 7 meses al pendejo. El José que era un buen tipo no le creyó siempre, pero sabía que no podía dejar sola así que se hizo cargo del crío, pero los traumas por ser un bastardo marcaron al infeliz por toda su vida. Cuando veía un caso de violación en la televisión le escupía a la pantalla y procuraba cortarle la "tula" a todos esos culiaos. 

Jesús estuvo hartas veces internado en el psiquiátrico,  por lo que terminaba siendo un conchesumadre con muchas experiencias, las cuales replicaba de manera sencilla con su limitado vocabulario, si estaba en contra de algo cuestionaba la etica de todo hombre con poder, el era sencillo pero un ambicioso como todos los demás que alguna vez critico. Lo llevaron allí porque habían visto que se metía con las prostitutas masoquistas, su espalda estaba llena de latigazos soberbios que hasta su salud comenzó a empeorar por los golpes... creo que esa fue su gran adicción, como si fuese un dios torturado se dejaba golpear por la más marrana de las trabajadoras. Por algo estaba con la Magda, la cual redujo esos latigos a un par de rasguños por la noche. 

Siempre miraba el cielo... no sé por qué, pero muchos sabíamos que quería morir y era el único deseo no caer en el infierno. 

Jesús el bastardo

Si constantemente nos atraen ciertas personas o personalidades muy hijos de putas, aquellos que tienen el rabo bien levantado y su dignidad llena una pieza ¿por qué no tener como ídolo a este Dios cristiano que se comporta como un conchesumadre con nuestras vidas? Lanzar unos calzones al escenario del cielo, gritar como una bruja y desear ser poseída para que el te salve... o mejor no, es mejor cuando es un maldito bastardo. 

Para ser perfecto, también debía ser un imbécil sin escrúpulos 

Mas que mal, hay que dejar que pase y se olvide.

La verdad de las cosas es que ya no me importa seguir intentándolo una vez más, hay personas que no quieren estar y yo les daré todo el espacio que deseen porque me voy, me voy y los dejaré tranquilos. No me preocupa mayormente que me busquen y una posible venganza, como para prepararme y decir "tu te perdiste esto, así que pudrete" porque es absurdo, quien no deseo estar contigo no lo va a desear después sólo por el hecho que te haz ido, no eres ni serás importante para un par de personas. Lo que sí vale la pena en este momento es darte cuenta que algo haz aprendido, por ejemplo es que a cada persona que le hablas debes tener una idea de por qué, y no es suficiente con decir: el tipo es guapo y me atrevo a ser una babosa honesta, sino, si no sabes nada sobre aquella persona, si no sabes qué le gusta o que puede atraerla a ti, no hay caso, no tienes tema, y así es mejor dejar pasar el tiempo y no ser una mujer más que hace un show.
Hay otras cosas más, uno puede entender que no es el blanco más llamativo para atrapar a quien pone los ojos por un segundo sobre ti, lo más probable es que te termines dando cuenta que para ellos eres una aburrida, tonta, insuficiente, o simplemente no le gustas. Hay que aprender a no desear todo, y no desear lo que no puedes construir a la fuerza, a veces tan solo hay que aceptar la convergencia y decir, esto es justo lo que sucede, no hay más...casualidad y aprender a recibir lo que pasa... Después de todo, hay que entretenerse durante ese tiempo.
Basta de disfraces e intentos, quien no te ve una ves, no te verá por segunda. Es pesimista, pero es mejor dejarlo así y esperar de a poco las buenas noticias que vendrán de otros lados.
Dignidad?... sí, deseo recobrarla.

Muchos hemos experimentado luchar con muchas fuerzas contra nuestros demonios y conseguir nada después de ello. Es una experiencia que puede ser compartida dependiendo la gama de problemas o barreras que puedan llegar a construirse en nuestra vida. La mía tiene un nombre desde la salud y se llama "depresión bipolar". No, no estoy loca ni mucho menos soy un caso serio del cual las personas puedan sentir pena, sólo habla que tengo un puño con los nudillos rotos que golpea dentro del pecho en cada ocasión que no pueda controlar, una incapacidad, una niña que aún no puede aprender a leer bien, una persona con un fantasma que no puede dejar de tenerle miedo aún. A veces ese puño toma tu vida pero con dedos frágiles y no logra levantar nada, por lo que termina rompiendo con su experiencia, y con dolor golpea el cuerpo haciendo brotar lagrimas después de la frustración.
Lo que quiero decir con esto, es que no importa el problema, sino el ejercicio de tu vida, que hay cosas que hay que dejar de ser, dejar...dejar...y volver a ser una persona en paz. Los malos hábitos nos son ejercicios para hacerse fuertes, sino la forma que nos damos cuenta que debemos aprender a dejar de ser ello.
Recibir, pero no todo. Aceptar lo que es bueno... y aquello sólo será un significado que tu le des.

La amortajada despertará mañana a eso de las 10:30 am. Cómo la mayoría de los occisos resucitará muerta de cansancio, pero no hay feligreses que se asombren puesto que es una obra cotidiana de muchos hoy en día. Pasan a ser nada siendo nada.

No creo que me distraiga con facilidad, sólo me apasiono poco por las cosas que termino olvidándolas en un par de años, o meses, o días, horas, minutos o segundos... ¿qué decía?

Después de tanto tiempo, había olvidado lo que es equivocarse con cosas que no tienen mayor importancia, últimamente mi estupidez me estaba costando la vida.

Para las personas resignadas a amistades temporales, deberían estar los propósitos magnánimos producto de una gran ambición que deja afuera el resto de las personas para sólo preocuparse de sí mismos. Es válido, pero no soy lo suficientemente inteligente para elegir una meta.

En la ruina

Año 2002, una canción salió en un canal de televisión, de cierto modo le agarre cierto agrado. La misma, aparece en unos premios del mismo canal cuando presentan a un par de personajes que dirán el nombre del ganador y su categoría. Al año siguiente, un personaje de una serie dice que escucha esa banda en los momentos tristes de su vida. Por mucho tiempo, me veía agradecida por el ocio y los pocos intereses inculcados que tenía, un afán desenfrenado por la música y la caja estúpida. No era esclava de rutinas, hacía las cosas por gusto, hasta que dejé de apreciar levantarme temprano debido a que me cansaba ya que en la noche podía pensar mejor. 

Esa capacidad para constituirse provocaba que cada minuto malgastado fuese disfrutado en su laxitud, el cual se iba encajando a formas de comportamientos reiteradas que hacían que el chiste de esta vida se considerara para un recuerdo y una risa espontánea. No es fácil recordar cuando no disfrutas la vida, o cuando no eres capaz de darle sentido. La risa es fácil, una broma dicha de buena manera es capaz de ser entendida como tal hasta que cuando te la vuelven a contar sabes muy bien el final y cómo podría ser más entretenida para ti; al fin y al cabo, sigo hablando de la memoria. 

Ahora, la rutina de leer una cantidad de cosas que no haz elegido, ése afán de conocimiento y sin poder recordarlo pasa a ser una de las acciones más atolondradas de estos últimos tiempos. Construimos seres humanos capaz de escribir todo, saberlo todo, e incapaces de recordar. Lo mundano nos atrofia, nos aburre, nos quita sentido, y las ganas de disfrutar porque existen fechas, no comprendemos nuestros tiempos ni lo que sabemos, por ello poco podemos hacer con lo que está plasmado, hemos elaborado una ciencia inútil.  

En mis sueños más despierto, me imagino gozando una buena lectura... y en los que tengo los ojos cerrados, esperando que esto termine luego. 

¿Es posible encajar tan bien que puedes reír en el momento adecuado?  

Eso no es karma, es miedo por tener conciencia de las cosas que hiciste (culpa) y un poco de egocentrismo porque crees que la gente te responde con la misma moneda.

El último e-mail

Con tanto tema de las "sociedades frías" y el constituirse como ser, parte del gran postulado de Lévi-Strauss, pensaba que muchas veces los que poco leemos guardamos en nuestro interior un orden de cosas que es imposible borrarlas, casi casuales en su inmensidad. Recuerdo que cuando tenia 14 años, ya hace 10 años, viajaba todos los días del colegio a la casa, intentaba devolverme justo al atardecer y cruzaba los dedos para que el colectivo se fuera por "Los villares", porque el paisaje allí lucía hermoso en casi todas las estaciones. En dicho trayecto iba imaginando siluetas de mujeres y hombres en los cerros, caras y sus gestos, historias, entre tantas cosas que podemos pensar con 25 minutos de viaje.

Ahora, miraba unas fotos de no hace mucho, pero parecen ser más lejanas que esa época, allí estaba el hombre quebrado que había sido el motivo de mis más largos textos de lujuria, pasión, amor, remordimiento, descontrol, para ahora convertirse en el residuo de un recuerdo amargo y lleno de frustración. La despedida no comenzó con el hecho hace un año, sino este mismo fin de semana cuando un amigo me preguntó como estaba la situación con una de las personas que están dentro de esa historia, no pude más que decirle: Cómo no sentir pena, como no sentir rabia por esa pena, si alguien tuvo lo que yo desee por años en un par de días. Ahí estaba la diferencia: tener. Pienso en estos momentos, que mi historia me ha formado para aprender a despedirme y realmente cerrar capítulos que no pude sellar, que nunca había podido decir adiós por cuan complicado resultara... Y las personas hablan durante ese tiempo, no sabes cuanto aconsejan, no saben cuanta manipulación o deseo de control hay en las bocas de las personas que hablan de la vida, pues miro que en realidad la vida es capaz de solucionarse, enredarse de la única manera que puede suceder, y que el amor a sí mismo no es la solución, debes permitirte odiarte, cambiar, amarte, perderte a ti mismo, de modo que pueda ser capaz de tomar el presente en cada minuto que puedas sentirlo, y allí esta la vida... y allí esta el amor, en cada segundo aceptado y cedido.

Mi ultimo mail te quiso recordar una fecha, quiso decirte que te extrañe tanto, quiso manifestarte que cada cosa que hacías me volvía loca, que en cada fotografía que era de tu gusto veía tu nombre pegado, en cada canción sentía tu corazón latiendo, en cada broma un grito desesperado, en cada suspiro lo ausente que estaba frente a ti, desnudandome, dejándome ser penetrada por ti, por todo lo que conllevara eso. Más las eternas agonía de tus desapariciones, sentir cuanto te extrañaba tan sólo cerrando la puerta. Y ella, a quien también amaba, te llevó, en sus besos se comieron mi alma, mi poca importancia. Las duchas de amarguras sabían lo que sucedía, y el llanto escondido ya no pasaba desapercibido.

¿Pero qué sabemos del amor, cuando no está en la realidad sino en el más profundo deseo? Tu, el hombre de los silencios, te fuiste con el sonido más fuerte del grito desgarrado, para vernos en la calma de la muerte del sonido.

A pesar que nunca llegarás a leer esto, va dedicado. KGPD

Frio y calor

Introducir la mano en la libertad como si fuese el más frío privilegio que se permiten algunos, y  ver así como una capa escarchada se apodera de tu movilidad, con el puño cerrado incapaz de tomar lo que allí se encuentra.
 El gélido deseo de obtener libertad se ve apremiado a esa cándida esclavitud de la necesidad, se ve justificado por ese deseo inmerso en el pulmón seco que exhala humo como si de aire se tratara.
 El calor del delirio que empapa las frentes de los nostálgicos, que de bocas como abertales llaman a la sed, llaman al hambre, llaman a todo aquello que uno cree ser capaz de florecer.
 La libertad es una trampa de la decisión humana que se alimenta de la lluvia producto de la lucha, entre el anhelo y lo inalcanzable, convirtiéndose así en el cruento relato de la insuficiencia que tiene el hombre de vivir su ficción.
El sol, ahí como el soberbio gordo, que en el frío sólo puede dar calor.

Cuento corto: el hecho de ser perfeccionista no te hace entender la perfección, lo que tienes es bueno y te hace feliz muchas veces, con tal que eres capaz de destrozar todo por lo que no tienes o no te acepta. La historia es corta, perderás todo y te quejarás de nuevo.

Estúpida EstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpidaEstúpida

Para una mañana

He hablado tantas veces sobre el almibar que surge entre las piernas, en el sexo de la persona. Durante mucho, se había pasado en cocción que llegaba endurecer mi género, descascarándose en la necesidad más primitiva. Nos despertamos del silencio de las voces sordas, hasta mirarnos por un segundo para sucumbir en la sed que nos han contado en las historias más eróticas. Sedimentamos piel muerta por las caricias, los temblores, hasta entrar en el magma emocional que significa comunicarse por los gestos. Un beso en el muslo y las estrellas fluorescentes en el techo, era finalmente intimar. Como cenizas posados, te dije: Cuando despiertes mañana dame caricias, estaré insegura si esto fue real.

Prosopopeya de la alegria

la mujer de las lagrimas azules, le dibujaron una sonrisa en la cara para conducir sus días. Ella es triste, ella no es feliz.

de la nada para la nada

Levantarse, no pensar, ir hasta donde deber ir, no dejarse ser, correr, caminar, pensar, obligarte a pensar durante muchas horas que escuchas a una sola persona. Salir, no tener oportunidad de entristecer, escuchar la primera risa del día: Adaptación.

La rutina termina, suena el despertador, lo apagas, te quedas pensando, lloras por todos los días, te repites que aún sigues, que eres fuerte, no hay que dejarse avasallar: El llamado del alma

Debes pararte erguida, debes socializar, debes cumplir con las metas que te propones, debes ser madura y tomar tus propios deseos y construirlos, debes acostumbrarte a la dinámica afectiva real, deber querer pero jamás sentirte querido mientra que lo puedes ser, debes entender que no te comprenderán, debes...: la voz de la sociedad

No lo entiendo, realmente no sé nada, extiendo mi discurso más allá de mi voluntad y mi motivación, trato de acceder a cosas que no tengo para mantener la sed en el deseo. No me llama ninguna sombra oscura, ni el agotamiento, ni en el enfado, ni la idea de deshacerme por un momento de mi vida, es simple... no he accedido, no he alcanzado... y es simple, tan sólo lloras porque no lo tienes en tus manos. 

...cuando todo lo que bastaba, era decir una sola vez su nombre en el momento adecuado.

Nubes

Como no amar fumar miles de cigarros en una habitación encerrada, ver como todo se ve más nublado mientras que te vas atontando... todo parece parte de un sueño aburrido.

Cartografía corporal

Cada persona tiene en su cuerpo un mapa del tesoro, sólo que a veces los viajeros no saben donde esta el premio más grande y se quedan en la fantasía de una isla desierta donde los supera el libido.

Pistas de una ventana.

Habíamos construido un universo sólo para nosotros, como si tuviésemos más poder que Dios, siendo una pieza en su juego de tablero. Sabíamos siempre nuestros movimientos, y de aquí nunca escapamos.  Lo que olvidamos de nuestra historia era este momento que parecía alejado ése presente, donde me iba a quedar semanas esperando en la ventana para convertirme en un ave que dejara de recordar su hogar, para seguir los vientos y desprenderse de todo lo que pudo haberse pegado en el cuerpo. Miré día tras día la historia sin querer ver sus ojos, así me decidí a dejarle una carta en su almohada mientras que tenía las maletas al lado de mi silla favorita que daba hacia la ventana. Sabia que debía decirle, pero el tenía que tomar una decisión, ir a la pieza y abandonar la habitación de la cual iba a huir, y ver la nota. La otra opción era discutir sin decir ni una palabra, tardar horas malgastadas de llantos y falta de concordancia, hasta que el se rindiera y se fuera, así sin perdon me marcharía. 

Las cosas andaban mal para mi cabeza, aún sigo pensando que si acaso es un problema soñar con la muerte de uno estando despierto es un impulso suicida. Me he visualizado en más de una ocasión, amarrando una cuerda a un pilar o algo firme de la habitación, poniendo el otro extremo al cuello, correr hasta la ventana y lanzarme por el balcón, mientras que mis pies aparecen por departamento de abajo, y una mujer comienza a gritar espantada por ver esta situación, más otras personas de afuera. El miedo tras de esa escena caotica, es cagarme en los pantalones ante esa belleza de acto. 

Si algún día lo llego a decidir, esa será la forma. 

5 minutos de acabamiento

No podemos armar la muerte con sutilezas, ni siquiera con megalomanías con tildes de pesimismo. Pero  la desesperación es un acto, y así mismo lo es el acabamiento. ¿Cuando realmente estas sometido a lo ajeno? 

Pues esa noche había sido difícil, mis queridos amigos, el cuerpo sin avisar se apagó pero produjo un tipo de alma en su interior, la cual gritaba "¿llegó el momento de morir o nuevamente estas jugando? ¿Cómo llegaste a esto sin pastillas?" . Tenía miedo de esa situación, ya le había llorado poco antes en una discusión, que de lagrimas se repitió un discurso preparado: el abandono que te lleva a ese suicidio inexorable. Por última vez, perdí el hilo de la historia y de esa lógica de psicoanalistas-estructuralistas-sistematisistas. Sí, estoy sometida a lo ajeno que sin golpe he caído derrocada, pero es eso. Sin esperanzas,ni nuevos yoes, la angustia se convirtió en deseos de vivir y tomar decisiones,sin mentir más que el uso del aprendizaje, el cual debería mantenerse en el recelo de su verdad.  

Y tal como llego a eso, llego a nada... fútil, nimio, miserable, frívolo...  

Oda a la Oda

De pronto, en una mañana cualquiera, el viento me trajo la visita del hedonismo, pues en un día es posible comprender más abiertamente lo que consta buscar la satisfacción, que es como el fuego que se apaga con agua, la mano frotando a la otra para generar calor, dos musicos llevandote al mismo lugar, y ocupar el mismo lenguaje...
La oda a la oda, es alabar lo que es en grande... la vida.
Hay civilizaciones que no se han construido con las manos de la razón, sino, de ese sonido cascabélico que responde al presentarse con algo, allí la sabiduría se asoma. De pronto cuando las cosas son, son hermosas por estar, y hermoso no es más que eso.
Recuerdo la última vez que me sentí así...

aforismos por la esclavitud

La esencia de los colores es estar en el crepúsculo y el amanecer, en las rocas, en los labios, en la cornisa, en la voluntad de cada ser humano. Pues parte de ello se encuentra en mi delirio, en comprender la resignación pero jamás abrazarla por evitar las amarguras, permitir así que mis arrugas sean bien vividas y aprendidas, entender que del amor nace mi horizonte, y que día a día debo desaprender el egoismo para dar goce al ser por estar contigo, con él, ellos.
Una vez me dijeron, que no debía volverme esclava de quien me comprendía... pero el dilema no estaba en la comprensión de unos con otros, sino que hacerse entender es más importante que ser entendido, que quien llega a tu vida interna no es el que puso esmero, sino quien se puso por casualidad en tu mente. Quien comprende, no ata tus ideas... las deja florecer.
Es el mundo la primera cadena, la primera forma, el primer infinito, la esclavitud de ser libres.

Tutorial para hombres lamentables.

No hay nada más simpático que ver un grupo de hombres reunidos, haciendo solidaridad de género mientras "putean" a ciertas mujeres que le han destrozado toda su integridad. No tiene gracia porque dentro de mí vive alguien malvada que se alegra por estas situaciones, sino porque me parece que la creación de la cabrona no es más que un producto del ideal masculino.
Trataré de ser gráfica para que algunos varones comprendan a qué me refiero con tal afirmación, pues en la historia personal de una mujer que no encaja con dicha categoria, es decir: Dice las cosas como las piensa y es capaz de tomar decisiones en un pequeño margen de tiempo, asume su vida tal como es, no la esconde con velos de misterio, se asume sexualmente activa y es capaz de comprender dicho acto como una actividad con distintas formas (como comunicación, relajo, afecto, entre otras). En otras palabras, la "mina" es genuina con lo que siente y piensa.
Por lo general en mi caso, me he considerado que soy una persona bastante genuina que a veces peca de falta de tino, o de una honestidad un poco exagerada, pero eso es parte de ciertos caracteres y de complementarse con una pizca de defectos. Pues bueno, el asunto es que he vivido en carne propia lo que es que tu circulo de mujeres deseables que conoces, te conviertan a través de los consejos en una "cabrona".  Así que les relataré a lo más "true story" lo que me ha sucedido.
Muy a menudo se me ha acusado por llevar las riendas o ir rápido en una relación, como si apresurara las cosas, para mí, con el paso del tiempo, eso no ha sido más que falta de carácter del hombre. Les diré por qué. Seamos sensatos, cuando una persona gusta de otra sueña, desea, quiere cosas, como por ejemplo es capaz de visualizarse corriendo por un sendero de pasto rosado, con un arcoiris de fondo, tomada de la mano con susodicho. Lo que hace la cabrona en esta situación es hablar con la(s) amiga(s), decirle cuan interesada está con el tipo, pero dentro de esas conversaciones se trasmite la idea de "no le digas que lo quieres ni nada de eso" "si te habla limpia tus uñas y muestra poco interés" "deja que él te invite" "no lo busques, que llegue solo, pues si existe esa conexión el llegará a ti". Es decir, te enseñan a esperar y mostrar poco interés, delegarle esa tarea al macho, que hasta cierto punto puede ser válido, si en serio crees en la separaciones de roles entre género. Pues yo no soy así, cuando el muchacho me gusta le digo, y cuando a veces no lo controlo le tiro "los cagaos" sin pensarla mucho... bien, es falta de tino. Pero que sucede con eso, el muchacho sale despavorido y ya te tiene un rol en su agenda: la mujer que le va a limpiar la suela después de pisar barro. Y tu se las limpias, porque piensas que siendo buena con él te va a considerar. Pero si eres prudente y casi cortés al punto de sugerir sexo de forma ingles( ¿Sr. Ud dispone unos 20 minutos de tiempo para copular en el limpio baño del lugar?) y eres capaz de entender: cualquier sentimiento que puedes sentir en un periodo menor de un año es completamente cuestionable afectivamente, no estas enamorada y no vas a copular con un hombre por amor, pero sí porque hasta cierto punto esa persona te enganchó. Volviendo a las "true story" recuerdo haberle dicho a un muchacho que yo era sexualmente activa y que yo quisiera tener sexo con él era una cosa de sentirlo carnalmente y tener la esperanza que si se mantiene un buen trato que los sentimientos crezcan, pero era eso... era simple sexo. Logré convencerlo de esa realidad a este muchacho, pero qué sucede, al tiempo asumir que tienes un pasado sexual es algo que no les interesa... les gustan que les disfraces la realidad, porque les daña el ego. Si sumamos ese comportamiento al anterior, o sea, mostrar poco interés y disfrazar la cruda realidad que después de los 20 años la mayoría de las mujeres no son castas, los enamoras con una mentira más o menos. Y ahí escuchas esos reclamos cuando al fin cachan que "erai puta" y eres una "maraca que lo atrapó con mentiras"... Pues muchacho, a ud no lo atrapan con verdades.
Recuerdo haber dicho al mes de conocer a alguien: te quiero. Esta persona se fue pensando algo como " ¡Rayos! ¿qué chucha hice para que me quisiera?" A los días se andaba escondiendo y tuve que aclararle que mis sentimientos eran genuinos, es decir, que no había trampa, no tenía planeado nada de antemanos para decirlo, me nació, el tipo se había portado bien... al menos hasta ese momento. Al tiempo que eso ocurrió me acusaron de llevar las cosas rápido. Te obligan a que no puedes ser espontánea, a menos que a ellos también se les ocurra, y se les puede ocurrir, pero después tu tienes a culpa de decir algo tan bárbaro.
La cabrona es una mujer poco honesta por excelencia, que sabe que a los hombres se les miente... por ello, no deberían llorar así es el "coqueteo". Por mi parte, soy reflejo que no siempre se tiene una vida amorosa exitosa si no sabes como "ser mujer".  

Pedir

Para pedir se necesita una mano en avanzada y otra retrocediendo, una complaciendo a la otra porque es el gesto, el ademán, una sonrisa, y el argumento. Para pedir se necesita un corazón siendo honesto consigo mismo, sabiendo que ha entregado y que necesita. Pude pensar que era simple, que tan sólo nos necesitábamos para esa dinámica, sin embargo no supe a quien puse mis manos frente a sus ojos como una fuente de afecto, no sabía que me iba a sentir equivocada por no saber a quien...que tu no eras el gran favor de la vida.




El favor para no estar tan solos.

Sobre arrepentimientos

El arrepentimiento no es una cosa que se les da a todos por igual, a veces no sólo se necesita equivocarse, sino sentirse hundido en la misera de la estupidez. Pero quizá aun así existan esas personas que apelan que da igual cuan torpe te comportaste, o que tan garrafal sea el error, que "es parte de la vida" y esas -mierdas- cosas sin mayor trascendencia o profundidad, que suelen decir las personas cuando tienen esos atisbo de sabiduría. Para mi es sencillo, no necesito ser sabia para entender que el arrepentimiento sólo es parte del aprendizaje: depende de cada uno si desea volver a hacerlo, porque claramente no podrás retroceder.
Pero como decía Edith Piaf, "no me arrepiento de nada, ni del bien ni del mal", yo me arrepiento mucho y he aprendido bastante para volver a equivocarme en lo mismo, ahora estaría en cuestión si prefiero equivocarme en cosas nuevas y así quitarle la rutina al mismo error. ¿No les parece?

Camino a la soledad

Son todas esas cosas que te hicieron una persona problematica, dificil de lidiar, con trancas que te molestan a ti misma. La verdad de los hechos es que será una ardua tarea encontrar alguien que decida acompañarme por un tiempo.
Lo peor de ser así, es que la culpa siempre será mía, porque será la mejor excusa para tus errores. No siempre soy yo, muchas veces eres tu... abusando como soy yo.

Los niñitos tontos

Hay mañanas que no son sanadas por el sueño de una noche, ni menos recuperas lo que perdiste hace unas horas atrás... Las cosas no mejoran a la mañana siguiente, todo sigue punzante hasta el punto que te estrangula para seguir en el los caudales de la tristeza. A veces es toda la vida la que duele, por lo que vivir es un constante acto masoquista. 

Por este mismo motivo hoy me dedico a poner un par de palabras en un texto, adivinar qué es lo que me esta afectando a diario, algunas veces lo descubro, espero que así sea en esta ocasión.

(...) ¿Cómo sentirse libre cuando quieres al otro más que a ti mismo? A veces pienso que no necesariamente no sé quién soy, sino, que hay personas que me hacen olvidar constantemente ello para pasar a ser la muñeca mutable de sus deseos. NO, no se puede amar quien te ayuda a engañarte todos los días con los deseos egoístas... ¡NO... NO...NO!

De pronto no sé nada y sólo tengo una queja interna que me ataca cada momento que dirijo una palabra, como si los días te ayudaran a odiar de la misma manera que te interesas a amar... 

Ser lo que otros desean es ser la persona que menos vas a amar.  Olvida el miedo a la soledad, si llegas a estar así, es tu destino y acéptalo tal cual es. Quizá es un pésimo consejo... y quizá no...quizá sólo necesita a la persona correcta que lo tome. 

Semillas de cardo

Muchos pueden proclamar el amor a todos, con libertad y exuberancia, no digo más que "no siento envidia alguna", pues una decisión de un buen corazón no debe cuestionarse más que eso. Diferencio en mi alma que existen comunidades e individuos, y esta pasión se desemboca cuando un "yo" ama a otro "yo". No tengo gran sabiduría, pero un tiempo la muerte se convirtió en mi amiga, una de las mejores, me acompañó en cada momento sin importar lo mal que podría estar, hasta que todo se develó, entendí de a poco la palabra que profetaban en mi familia; por un lado mi madre con su catolicismo y mi padre con su esperanza intachable. Pero no eran sus palabras ortodoxas o libres, o lo complementario de dos personas separadas, sino el dolor del esfuerzo para lograr amar. Mi madre fue una a pesar de las veces que mi padre cambio de mujer, mi padre fue el único incluso cuando era pequeña estuvo ausente, y así mi hermana, mi abuela, mi abuelo... 

Únicos... esa es la palabra para la monogamia, únicos en su ausencia de cordura, con la palabra-excusa perfecta, con la enseñanza de los problemas y la perseverancia de un latido que no comprendes. Cuando conocí la emoción fue el primer paso, mis actos cada vez eran menos reprochables, hacía de mí la mejor persona, más sonriente me mostraba yo y el pasto. Después vino el sentimiento, pero con la verdad de cada uno, con la cabeza baja nos mostramos mansos, endebles, frágiles y temerosos, podríamos ser esas aves que marchitan en su canto por la muerte del otro, nos dábamos cuenta que ésta nos podría llevar tras nuestras tristezas, y así nos sumergíamos en la mano del otro para recibir la caricia que algún día íbamos a extrañar. Al final vino el amor, cuando las discusiones nos querían separar y lo inexplicable, lo milagroso, superlativo, inefable, confuso, era el puño de resistencia que sostenía en sus interior el "hilo de la vida" que nos mantenía ahí para siempre y por siempre. 

Ese amor sigue, trasciende en aprehender, a pesar que la emoción y los actos se fueron con las formalidades, me pueden decir que me equivoco y que esto de lo cual hablo es falso, porque una relación fallida te quita autoridad. Ahora puedo decirles que no opino lo mismo, el error no quita más experiencia, ni el amor... quien viene después de él es alguien que yo quiero amar, pero los mensajes que intercambia esta "emoción-sentimiento-pasión" son confusos, y el conocer la particularidad es lo que nos lleva subir hasta ese ápice.

 Los nexos que faltan en este discurso, tiene que ver con ¿por qué ligo la muerte y el amor? ¿por qué amor con monogamia? La muerte fue el abismo entre ambos, así mismo la diferencia entre él y yo (y él no sólo es él, sino toda aquella persona que amaste como a EL)... tuve tantas veces al borde de mi existencia, que en el salto entré en su vida, desperté de un estado de inconsciencia en una camilla dándome cuenta que como un gato, tenía 7 vidas, y había saltado dentro de su esfera para conocer su llanto y mis cadenas a la tierra. Era él, mi amor tenía nombre, apellido e historias. Así que decidida a vivir, seguí caminando sobre la tierra para marcar caminos, enfrenté dragones, enfermedades, pensamientos y venenos, que con años se transformaron en primeras canas y arrugas en la frente... después ... tan sólo después aparecieron las alegrías de llegar al umbral donde un "yo" pasa y se limpia los pies para entrar a la plenitud, en dicha fiesta lo conocí a él, aún tenía en mis zapatos algo de tierra de mi pasado, pero bailamos. Pues nació mi nueva oportunidad, con una caricia en su cuello su cuerpo manso se posó en mi mano. Ése mensaje no fue tomado por todos, él se transformaba en único y yo en una persona gallarda capaz de fenecer por sus ojos cerrados en contemplación.

UNA VEZ ME DIJERON QUE LAS "CARTAS" NO SON PARA TODOS, QUE VUELAN CON EL VIENTO PARA TRAER UN MENSAJE DE AMOR A UNA PERSONA. ASÍ LA BÚSQUEDA COMIENZA, UNIENDO A PERSONAS SEPARADAS EN ESTE MAR DE EXISTENCIA.

COMO LA CARTA ES EL AMOR, DECIDIDA A LLEGAR UNA SOLA VEZ PARA SER LEÍDA. NADIE LLEGA DOS VECES, SE QUEDAN PARA SIEMPRE O VIENE OTRA MUY DIFERENTE, PUES A ESO LE LLAMO ESTAR PLENO... LLENO. 

Ella

Cómo quitarse de encima aquella sensación que te descuartiza sin importar cuando hayas demorado en superarlo, después de haber tornado tu vida una opción más llevadera, muchos hemos pensado que debería solucionarse, tranquilizarte, volverte poderosa, pero al fin de los casos hay que aprender a lidiar con esos grandes dolores que te llevaron muchas veces al abismo, porque no va a desaparecer. La historia partió con ella, con cada mirada de ella que me iba carcomiendo el alma de viejos recuerdos... esas ganas temibles de llorar, y a nadie le importa. Duele verla... duele cada segundo saber de ella.

Receta

Fui el fruto dejado a secar, triturado, lanzado a la hoya para empezar a esperar en el calor, desprenderme del sabor, entregarme. Destrozada, sin ser lo que fui, sin saber que lo que me depara, estoy en tu lengua desvaneciendo, perdiéndome poco a poco en el deseo. Siempre he estado lista... siempre he sido el fruto maduro esperando en el árbol, pero tu sabes de tiempos y temperaturas, de recetas y pasteles, yo te espero desde que te dejé entrar: la palabra justa.

No soy la fugitiva, aún así escapo.

Irremediablemente nos encontramos dando un pie hacia atrás, no retomando, ni retrocediendo, sino cambiando el rumbo hacia la edad de oro de una relación interpersonal. Calma corazón despistado, el tiempo comienza a construirte una historia nueva, lo sabemos muy bien, los secretos se develan en la manilla mientras que la ventana te muestra la realidad inexorable. La verdad es rutilante y a su vez inefable, siendo la primera evidencia que las decisiones cuestan ser tomadas. Lo que fue una conversación de un par de horas, se transformó en un fin de semana honesto y sencillo, donde era visto desde el umbral de una puerta, pensarse que jamás lo alcanzarás, que el deseo dura menos tiempo, y que tu... no eres, no eres esa persona que se busca, la mala fugitiva.
Quiero tiempos nuevos, para encontrar aquellas cosas viejas que se fueron perdiendo en el camino, dejar el prejuicio a los ojos y una oportunidad abierta para tener éxito, te deseo en el futuro con mis cambios, con lo que soy ahora... dejame ser quien soy para encontrarnos.  

El juego del bus

Ya a cierta edad empiezas a viajar más seguido, y de allí salen esas historias de personas que se conocen a bordo de un bus, se intercambian los números de celulares o buscan una manera de mantener el contacto. Entonces lo comienzas a considerar, pensar que ojalá un hombre atractivo se siente junto a ti y comience a hablar contigo con naturalidad. Pero en gran parte de los viajes que he tenido, me he sentado con viejitas elocuentes, padres de familia que te relatan sobre la vida de su trabajo y esfuerzos, mujeres, muchachos más jovenes que yo o muy diferentes a lo que yo considero atractivo.  No obstante, me acuerdo de aquella ocasión que al fin pude encontrarme con esa casualidad, el muchacho era perfecto, en ese momento no podía ocultar muy bien mi alegría, pensaba que tenía suerte y que tendría la oportunidad, pero pasaron los minutos y me di cuenta que me había equivocado, el muchacho podría no sentirse atraído o no me había notado mayormente,o quizá era tímido,  y yo era muy cobarde como para aprovechar la situación. Para mi sorpresa, comenzó a quedarse dormido, de hecho, profundamente, lo veía con los ojos bien cerrados y la boca abierta. Ya había perdido mi oportunidad, hasta que noté que lentamente se iba apoyando hacia mi lado como si estuviera cabeceando, y luego volvía a girar hacia el otro lado. Yo a su vez aprovechaba las curvas de la carretera para acercarme casualmente hacia su lado y que su inclinación hacia mi hombro al fin pudiera tener éxito. El primer tacto sólo duró unos segundos, y mi duda sobre la situación me hacian sentir como una depravada, hasta que noté que ya eran repetidas las veces que el se inclinaba hacía mi y volvía para el otro lado... pasamos del segundo del roce de su cabello, hasta la cantidad suficiente para olerlo cerca. Fue suficiente para dibujar una sonrisa, para acabar el viaje y no verlo más.

De la gesta del Mio Cid

No quiero alabar los comienzos de la escritura hispana, pero anhelo dejar en claro el primer consejo que debe tomar el escritor cuando desea dar a luz una historia; entender muy bien el verbo y así mismo el adjetivo. Quizás no es un consejo necesario para todos, pero lo he encontrado en el afán de por mi mala sintaxis. Claro que no he dejado la paupérrima práctica, sin embargo es suficiente para poder entender un par de cosas: El verbo produce la historia, sin éste, nos encontramos dando calificativos, limitando ideas al definirlas, quitarle el sentido al parto. 

La gesta del Mío Cid esta compuesta por más de 1000 versos que indican acciones, plus las palabras exclamadas, es decir, las ideas son meras ayudas de los actos. Cuando estaba intrigada por la forma que tiene la memoria, me di cuenta de una frase que dice "retrocede retomando tus pasos y así encontrarás lo que dejaste perdido", no es más que una pequeña luz que nos muestra que es la acción el primer anclaje de la memoria, y a su vez, de la historia que se desata con inconmensurables destinos. El paso tras paso: hablar, reir, soñar, medir, pensar, exclamar, que se toman de la mano de yo hable, reí, soñé, medí, pensé, exclamé. Y todo ello de: Yo hablé con seguridad, mientras que el publicó se rió de mi, soñé que ese momento no sería de esa manera, había medido cada detalle para que calzada en la situación, pensé una vez más que me había equivocado y exclamé "¡sean justos, sólo es un error!".

Hemos obviado de tal manera el lenguaje que ya poco lo entendemos, y nada podemos producir, por lo mismo nuestra vida en malas redacciones.  

El Mester era capaz de contar cada historia, pueblo por pueblo, sin vacilar en el contenido de ellas, incluso cuando era de juglaría, o cuando se es un payador. Pues era la hazaña de los héroes lo que compone la literatura, las costumbres de las personas que traspasan el papel para figurarse en el día a día. La obra si esta bien escrita, es capaz de tomarte y llevarte hasta el piso más alto de la empatía. 

EL HOMBRE ESCRIBE PARA RECORDAR

Pues he encontrado el primer laxante del estreñimiento mental, abrir la observación al verbo. Y no es que otro ya se haya dado cuenta, porque es muy probable que así sea, pero esta vez es importante porque yo... sí, yo, egoistamente he encontrado una puerta abierta ante mi problema. 

Inadaptado amor

Tanto tiempo hice poesías sobre el amor, sobre el cariño entre personas, manteniendo las esperanzas que algún día correría con suerte y tendría una persona que me ayudaría a construir una vida. No, ya no puedo creer en nada, ni en el amor, ni la libertad, ni en la verdad, la bohemia se ha ido por completo. Todo ello se ha marchado con la idea de la temporalidad, la soledad, la falta de pasiones... No, no he sido una persona cruel, ni carente de amor hacia quienes se han acercado, pero la paga siempre es mala. 

Podría acudir a la familia, a ese grupo de personas que te enseñó a querer de forma forzada, a respetar los errores, a discutir, a transgredirse y perdonar. Al fin de cuentas, una familia, por mal constituida que esté fue un esfuerzo de ese amor, quizá temporal, quizá mal formado... pero es la cuna de tus creencias personales. 

Hoy me encuentro desesperanzada, incrédula, ulteriormente con el espíritu doblegado. Me han pagado por ser compañía, obsequiado objetos, viajes, momentos, aquellas cosas que se lleva el tiempo... y yo he deseado dar cosas eternas: amor. 

Toda guerra es temporal, así sus divisiones, pero la vida es corta y muchas veces necesitamos ese ancla. Las luchas son para aquellos que buscan su realidad en el espacio que viven y la resuelven en el día a día... pues yo, hablo de anclas que te mantienen allí, te sirven para estacionar tu vida a una constante, el amor. Pero quizá este equivocada, quizá es una cosa temporal no tener los motivos, quizá sea una lucha para seguir viva. 

La pista de carreras

En esta vida el tedio trae sorpresas desagradables, rondar por la misma pista sin la mayor señal de por qué corres, por qué avanzas, por qué ya no duelen los músculos. El tedio te pone en competencia, con esa manía de darse cuenta de todas las cosas que van sucediendo a tu alrededor que despierta tu intelecto, lo nutre... Pero a la vez te vas llorando tu sangre en silencio, fingiendo que ya el dolor no te alcanza para que florezca, no esta hecho para ser contemplado por los ojos ajenos, ni por los del espejo. Esas noticias trae el tedio... una vida aburrida,sin aventuras, sencilla... a veces demasiado sencilla que el  único espacio que encuentra libertad es la circunferencia de un pista, elijes correr ahí el resto de tu vida, pasando el mismo camino una y mil veces. 

 

Latencia 1

A veces me pregunto si todas las personas han pasado por problemas similares, como enemistarse, distanciarse, sentirse odiados, olvidados, rechazados por algunos a la vez que se siente amado por otros. Me pregunto si todos hemos pasado por instancias donde no tienes éxito social, que no te hablen,  le desagrades a personas sin saber por qué, si acaso haces las cosas mal.
Es verdad que es parte de la vida de enamorarse de quien no lo siente así... ¿pero será lo mismo con acercarse a los demás?
No entiendo... y una respuesta simple no me hará entenderlo.

Sobre reuniones de personas

Ella tenia su plato frente a sus ojos, le tomaba atención a cada mordisco, poco a poco se iba disolviendo  su concentración, el sabor estaba asimilado en su boca por lo que volvía a recordar que estaba sentada aparte, viendo como todos reían en la reunión familiar. Todos estaban a los alrededores del asador o la mesa cercana a las cervezas; los adultos hablaban con otros adultos, y los jóvenes se cerraban en su circulo. Pensaba que no debía seguir comiendo, que la nutricionista le había dado una dieta estricta, que las bromas que escuchaba estaban lejanas. De a poco el choclo, las papas, la carne tenían sabor a timidez e impotencia. Una joven invitada se le acercó y le dijo: ¡Tía! ¿Qué hace escondida allí en esa mesa? acérquese, vaya con su plato y póngase allá. Por breves momentos deseó que esa muchacha no la haya notado, sintió esa incomodidad de ser visto, pero a su vez entendió... pero a su vez se sintió entendida.
-Gracias, hija - Le respondió a la joven.

 ***
Yo no queria ser como ella, esa mujer sentada en la mesa, escondida de los demás, que disfrazaba su impotencia lavando los platos, y picando verduras que ya nadie se comerá. No quería ser esa imagen solitaria a los 50 años.
  Tontos fueron mis deseos, tonto fue mi egoísmo... No seré esa mujer porque yo me sentaré al lado de ella si se siente sola, ella ya no será más sinónimos de tristezas, ella será un mujer feliz porque estaré para su alegría, para su compañía...
Pero... quizá aún no estoy preparada. No estoy allí, porque hago mi vida.