Alfonso

Que mejor memoria es aquella que eres capaz de recordar tanto, porque todo momento te marcó como una persona feliz. Alfonso era así, hijo de un padre que era Detective, una madre cariñosa, y con el ingenio de un pilluelo afortunado. Fue a los mejores colegios de su ciudad, y fue expulsado en cada uno de ellos, aún así, la gente le regalaba amor sin dudarlo, por su alegría, por su jovialidad. Trabajo de forma esforzada, pero la suerte no demoro tanto en llegar, estas personas le dieron un buen puesto, una buena jubilación y una familia feliz que se podría sostener sin mayor conflicto gracia a lo que ganaba. Nunca quiso opulencia, pero si disfrutaba dándose sus gustos. La comida, o que magnífica era para el la comida. Por un excelente paladar y técnicas aprendidas a lo largo de su vida, era capaz de producir las delicias mas definidas.
Afortunado, el caballero lo era, no cabía alguna duda de ello. Quizá tuvo mala suerte en algunos momentos de la vida, pero aquello reafirmaba mas su sonrisa, la cual llevo puesta hasta que bajo 5 pies bajo tierra.

Para Alfonso Covarrubias Y.

Vuelve

Yo no lo conocí en la vida real, lo conocí a través de mis sueños. Cuando subía en los momentos marcados como paginas, cuando apretaba esas hojas y las palabras se mezclaban. Cuando los limites eran nuevas posibilidades borrosas, y yo sumergía mi pie en estanque de agua diáfana, lo veia al otro extremo del lugar, mirandome y estirandome los brazos. Yo comenzaba a correr mientras que el agua me agarraba los pies y yo rompía con ellas como si fueran fuerte cadenas y quedaba frente a el... el sueño terminaba.
-Hola
-Hola. Hace tanto tiempo que no te veía.
-Lo sé
-Demoraste demasiado
El solo me sonrió y jamas supe cual era la palabra que nos pertenecía, pero yo siempre creí que era amor.

Velo y burbujas de vidrio

¿Dónde esta la libertad de los sentidos?
Mi abuela con su amor cálido me cubrió el rostro con un velo negro, nunca supe por qué, siempre me llenaba de amor, siempre el tacto, siempre mis oídos atentos a todas las palabras. No supe de verdad ni rostros, no supe de situaciones complicadas, no supe de problemas, solo reía con los sonidos extraños a mi alrededor, los sonidos de las discusiones, de la argumentación del adulto. Antes que recordara, ella se acercó a mi y me dijo:
-Antes que veas hacia atrás, antes que puedas recordar tu infancia, estas presente ante algo que puede doler, ante algo que te va a lastimar por años si vez la luz de la verdad. Me cubrió mis ojos y conjunto a ello me beso la mejilla. Y esa fue la primera palabra sin ver, y sonreí por su cuidado.
Llegaron los diez años y mientras que los adultos se vestían de luto, yo me sacaba mi velo y la veía por primera vez tendida en el féretro. De ahí el amor muerto, de ahí la vida y el peligro de ver. La luz de ella en su máxima verdad de la muerte. Llore por meses y bajo mis pies se iba cristalizando, dolía el andar, dolía pensar que todo lo que sentía antes tenía un sentido, y el sentido siempre era acorde a sí mismos.
Los años pasaron y las lágrimas fue mi primer castillo redondo, mi primera protección. Lo construí al igual que construí mi inteligencia, construí el sentido de la lógica y la razón, y ahí estaba yo ante la pared de vidrio, con miedo, protegida, sola, soñando... Muchas veces quise salir, sin embargo mi padre me decía que me quedara ahí, mientras que seguía en un colegio donde no se hablaba de política o de dolores ajenos... me quede allí... me quedé... me dormí...

Él

Como si Neruda siempre ocupara el termino "ella" para referirse a tantas mujeres. A veces cuando el destino del escritor no quiere nombrar, no quiere asumir, cuando incluso todo es ficticio en sus letras, se esconden varios "él". Hace algun tiempo, cuando el amor de pareja se ha marchitado, cuando hay que empezar nuevos caminos, el autor conoce muchas realidades, abre los ojos nuevamente en busca de amor, pero muchas veces se equivoca, se falsifica a sí mismo y cree en su literatura. Ahora me encuentro en la duda de nuevo, mientras que el corazón no duda en latir y tu cabeza no duda en preguntar por la misma persona día tras día.
Yo lo quiero para mi y para el mundo, feliz y vivo. Pero es dificil cuando sabes que tu amor no basta, que hay cosas que no funcionan como una quiere y soñar hace mal en vez de bien... yo lo espero día a día antes de marcharme... una llamada... lo que sea... pero su ausencia...

cuenta hasta 10

"Y llevas el caño a tu sien, apretando bien las muelas"
De sueños el puño etéreo paso mi piel
de realidades supe de su cara a mi lado
supe a lo lejos
por segundos atraveso la calle mientras el rojo ardia
y entre el metal y el ladrillo la vi cerrar los ojos
entre la madera y la frasada
entre una conversacion malograda
Mentira, mentiras...mentira

Ven

Te necesito. Ven

Mensaje pendiente

mierda

La parodia

Lo veo así:
El de bigotes presenta el show, el espécimen sacrificado o el falso mártir en plena pista, lo hacen saltar de lado a lado mientras que los demás dicen: OP! OP! La gente aplaude, pero para aplaudir pago su precio. El que no tiene ideales y tacto se jacta de su falsa filantropía mientras que el imbécil con ideales se muestra ante el mundo como un soñador... No es tiempo para soñar, no es tiempo para pensar que ahora vamos a salvar el mundo... mentira...
¿Te da pena ver morir a alguien por sus ideales? ¿Y ahora te diste cuenta? Desde que nací he visto personas en la calle, desde que nací vi personas menoscabadas... y cuando paso al lado de ellos me duele, y es inútil, pero lastima día a día mientras que camino a su lado... pero que puedo entregar, mas que esa única solidaridad que existe, la ayuda fácil... Todo lo que estoy dispuesto a dar pero siempre es poco... en algunos casos la situación es paupérrima, pero algo hacen, quiza es para mantener un poco el ego.
¿Vivir para los demas? ¿Lucha? ¡Metanse la violencia y la lucha por la raja!
Vende todo lo que tienes y entrega el dinero a sabiendas de tu desconfianza... lucha por gente que no entiendes, en especial, pegale a un paco porque el es el falso enemigo que encontarste porque te cuesta golpear tu cabeza antes que a otra persona...
Pasiones... que pasiones tiene el hombre cuando vive en su incoherencia...
Yo... yo soy igual... soy la misma miseria que tu.

El caudal

El escenario se forma cuando la voluntad te toma y te lleva sobre una piedra...
el mar se forma ante ti mismo, el agua cae como cristales redondos y pequeños, se junta y se mueve, vive, mientras que la brisa se separa del mar y se esconde tras las largas hojas verdes de algunos árboles. Y las niñas corren por alrededor marcando la musica, con el "fjuuu" del viento, el "tinplin" del agua, los "jaja" de las niñas y los "crss" de las hojas agitándose...
el caudal... al fin libertad

Me recuerda, me encontré y escribiré

No es lo mio escribir un poema y tratar que este suene bien, no es lo mío y es claro. En busca de algo de literatura me encontré un poco encasillada bajo mi tedio y mis pocas ganas de leer, pero si quería leer algo con sabor. Y me encontré con un par de letras musicales de Pedro Aznar, los poetas ahora se disfrazan de músicos, y me agrada la facilidad de su acceso, pero ahora todo vuela como la mala crítica de una autoridad, mundana, banal. Pero ahora escucho y sin la musica su voz sigue haciendo eco, quizá sin ritmo pero se reconoce esa intensidad. Porque de vivir, podemos vivir tanto tiempo y felices, pero de vivir sin la intensidad, sin el valor, el aprendizaje se va al igual que una canción en la radio que no se repite ni tampoco tomada o considerada.
Los marcos de la verdad, la casualidad, el destino, la escritura, que me puede decir todo eso... Me habla de estar frente al mar con el, fumando tabaco de mi pipa, caminando también por la ciudad de brisas tibias y heladas, la cama matrimonial de una plaza y media. Me recuerda a los viajes en bus en busca de un nuevo amante, la musica jovial. Me recuerda mas atrás aún, la soga que saltaban 4 niñas, la soga que tiraba del auto, los viajes a isla negra, los perros madrugadores y los amaneceres junto al cabello crespo de la abuela, andar en bicicleta por toda la ciudad de noche o de día, me recuerda la televisión y un mejor plan. Me recuerda a una casa en la sima de la metrópolis, la libertad y el rosado, las risas y la lectura. Me recuerda que he dejado tanto y he amado tanto, que al final de todo eso siempre vino una lágrima...
Pero como todo lo escrito me ha gritado: Ama la vida y muere por ella...

Economía de la vida

Cada uno en su lado, cada uno con su perspectiva, cada uno terco y con la mesa de luz que le correspondía por el espacio que tenía en la cama.
- ¿Te acuerdas cuando discutíamos?
- Sí, hace tiempo que ya no lo hacemos
-Sí, hace tiempo que tampoco tenemos sexo, y mucho más tiempo que no nos hacemos el amor.
-A veces te extraño
-Yo también
-Pero ¿qué hacemos de nuestros días?
-Aprendimos a perder el tiempo
-O aprendimos a no valorar el tiempo para poder perderlo,o mejor dicho entregar nuestro tiempo.
-Te acuerdas...
-Sí, nos veiamos felices
-Yo soy feliz
-Yo también
-Pero ya no nos tocamos
-Lo sé... ¿Qué hacemos?
-Dormir
-Sí, no vale la pena intentarlo con conciencia...

La luz se apagó, cada uno puso su espalda contra la del otro, cerraron los ojos...

-¿Duermes?
-No
-¿Hagamos el amor?...

A la francesa

Androgina, mal cuidada, vestida de pinturas, dia, yo, yo, yo. Te encuentras de nuevo con tu cuerpo, lo niegas, lo cuidas, lo niegas, lo cambias, lo niegas, lo niegas... Y con las uñas blanca y rosa, con la axila frondosa, y el perfume en una habitacion tibia. La francesa tristeza de sentirse olvidada, negada, perdida, invisible ante ti misma...el calor de las mejillas rosadas, del cuerpo descompuesto tras la tristeza. La tristeza a la francesa es la tristeza del libido... negación...

Un deseo para una no-mañana

Y lo vi morder la tierra mientras que besaba mis pasos, mientras que en recorrer del deseo yo plantaba semillas de ilusiones en cada beso. Lo vestí de tacones, vestido de encajes, con los labios color rubí y las pestañanas encrespadas, y yo tome la pipa, los bigotes y la corbata, era un día cualquiera de nuestros juegos, era morbo del cambalache, del tango enamorado. Lo iba perdiendo en la memoria, como los detalles de hace quince años, lo iba perdiendo mientras que los hombres sin rostro pasaban por la habitación.
Era la rodilla en el sofa, la mano en el vientre la boca en el cuello y el yugo del desorden mental. Pero ahora me escondo bajo el agua mientras que la ola pasa sobre mi, ondulando mi pasar, y una mirada quebrada a las 3 de la mañana. Cuando todos estan en las mismas es mas dificil ser el único solitario a esa hora, cuando todos desean lo mismo y lo atrapa la rutina. ¿Que veo ahora? que se ha acabado lo ludico, la llamada perdida de un telefono sonando un dia inesperado, que la soledad se hace menos llevadera, cuando no hay quien te contenga en la escarcha de la noche. Todos se han vuelto todos en uno, y yo me he vuelto un uno en una nada, la inexistencia de estar cuando todos estan lejos.
Y me pierdo en el pasto de una mañana de frutos, cuando jugabamos al Ser, y tu eras y yo era, pero nos hemos perdido en lo que somos, ya no somos nada, no somos nada para ser algo para el otro, somos otros en los otros y yo soy nada sin la mirada. Te perdí en el juego de ayer, en la apuesta del deseo, en la figura en la sombra que emana brillo de un espejo sin luz, te perdí como pierdo todas las cosas, estando viva, solo estando...

escaleras de hilo

Era un carrusel de pajaritos, sobre cual me iba a posar,
sobre el mirlo, el canario o el tucán
Era la copa de vino, ¿a quién ahora iba a embriagar?
era yo, eras tu, era el andar

Me quedo entre la lluvia, entre la banca y el pasto. Siempre he soñado ser tan predecible para una persona, tener habitos, lugares preferidos, caminos que suelo recorrer. Y en los momentos de soledad, sentir el roce del tacto amigo, que sea fácil buscarme, siempre accesible, sin miedos a querer, sin trabas que se basen en mis ideales, tan solo sonreír cuando alguien se aparezca frente a mi.
Y me quede atrapada en esa sombra de la jaula y la unica escapatoria un hermosa escalera de hilo, sus manos, la mia, las suyas, los hilos, los brazos, las piernas, los hilos... y naci por un surco en la tierra, la sombra y lo pesado... la muerte y la jaula.

Yo le llamé suerte

Como podría explicarlo, el es como... no lo sé...
¿Te ha pasado que has tenido un día muy malo, todo falla y de pronto te encuentras 10 mil pesos regados en el suelo? sabes que no te pertenecen, pero vas y los gastas. Disfrutas lo que compraste y dependiendo de tus sueños o ideas es cuanto te dura lo que compraste o el recuerdo que tienes de ese momento de suerte. Pero si sólo gastas la suerte en banalidades, la suerte pasa, y lo olvidas... nunca te perteneció esos 10 mil pesos, pero los aprovechaste y se fueron. Así es él, alguien que apareció en mi vida cuando estaba todo caótico, no era mío y nunca lo fué, pero aprendí mucho del. Lo que me queda ahora es olvidarlo cada vez que se va y no pega la mirada hacia atrás.