Casa de Campo

Cada mañana descanso en la eterna casa de campo, siento como el sol se aparece como pequeños haz de luz entre las persianas, junto a ello el sonido de los pajaros que tienen sus nidos en los árboles de la casa. Me levanto tarde y como mucho de éstos días mis actividades no son muchas, en verdad esta casa es la salida de lo mundano, pero a pesar de eso se practican diversas cosas cotidianas de cualquier casa. En ésta casa se respira libertad y descanso, esta casa tiene el mismo aire de hallarse en los brazos de la madre al nacer... Este lugar es como la salida, el lugar donde vas en busca de tranquilidad, donde hay historias inolvidables, conversaciones que te hacen aprender o que gozas animadamente.
Luego de un día completamente liviano y una que otra actividad para conservar el orden, me voy a dibujar, leer y escribir...
Es raro decir, mi hogar es la casa de campo que está en medio de la civilizacion, inmersa en el movimiento, sin embargo no se ve tocada casi por esa actividad humana... vivo en el lugar que hallo mi salida, donde encuentro el reposo que todos necesitan, yo la tengo en mi casa y no necesito escapar porque estoy en el lugar mas privilegiado, el que me da mi espacio para ser libre, para construir la historia que desee.
Una burbuja, intocable...

¿Eres alma?

Se escuchan el filo de la muerte¿ a quién piensas acuchillar con eso?, le pregunta la sombra a su dueño. El hombre con cuchillo en mano, responde diciendo: a Ti sombra. Acabaré con la luz en mis días y terminaré contigo, luego me convertiré en oscuridad al igual que tú. Estaré en una tumba cerrada y privada de luz. Seré como tú, y tú ya no existirás, te reemplazaré y tu ya no existirás en el mundo de la luz y las sombras. La fase oscura del hombre le responde con vehemencia, yo no soy oscuridad, yo soy luz jamás vista, que se apaga con la luz del sol.¿ Acaso nunca haz visto la oscuridad que brilla tanto como la luz?. El ser erróneo le responde con frenesí, dónde has sacado que la oscuridad también es luz. Tonto y necio es el hombre, que no ve en la oscuridad, le expresa la figura oscura de la pared. Ambos nos equivocamos, mucha luz puede enceguecernos, y cuando estemos ciegos el mundo estará a oscuras.
¿ A quién piensas matar con eso? ¿sigues pensando en terminar con tu vida oscura?.
Ya no te mataré, sin ti no sería yo. Pero respóndeme algo sombra, donde el alma se va cuando termine conmigo. El alma es luz, es sombra y ella se queda en la luz del día en las sombras de las demás personas. ¿Sombra, tú eres mi alma? Soy el alma que se queda para siempre con tu cuerpo, soy la superficial, la que se recuesta junto a ti cuando en un cajón tu cuerpo descansa






(ambos escritos antiguos... la redaccion mejoro solo un tantito)

Pensamientos de un alexetímico

Si me comunicara todos los días con la muerte parecerían señales. Si me comunicara todos los días con la vida, no se notaría que lo estuviera haciendo. Si me comunicara cada día con mis sentimientos, no lo lograría. Si me comunicara todos los días con mi imaginación, estaría durmiendo. Si me comunicara con tu voz, mi voz silencio haría. Si me comunicara todos los días con Dios, una loca o feligrés sería. Si me comunicara todos los días, simplemente así, no diría nada. Si me comunicara todos los días con mis sueños, entendería lo que quiero. Si me comunicara con la realidad, sería una tonta realista infeliz. Si al menos me comunicara aunque sea un día en mi vida con el amor, me aferraría menos al futuro. Si mi voz fuera un silencio, comprendería porque no lo logro comunicar nada.

La salvadora

Tenía tan sólo nueve años y todo ya estaba en ruinas; estaba sentada frente a una pared que estaba rayada por todos los momentos dolorosos de su vida: tu padre no te quiere ver, a tu madre no le importas, ella tiene depresion, gente llena de cicuta mi cerebro, mi hermana esta creciendo y no quiere jugar conmigo, los cambios me agobian, es posible que ella muera, mis amigas están lejos, todo va de mal en peor, ayer discuti con mi padre por telefono - llore por más de una hora-, durante una semana llore antes de dormir, durante esa misma semana me levante con bolsas en los ojos, quiza no tengo otra clase de problemas... pero pierdo la fe en que estas cosas se arreglen.
Cuando esta inmersa en la oscuridad de la piesa y viendo cada palabra poco alentadora, su presencia abre la puerta de mi vida, entra con una gran luz a rescatarme de una niñez que podría ser miserable, me construyo un mundo hermoso, me metio dentro de mi propia burbuja de felicidad. Cada noche pensaba en ella, sonreía al imaginar su pelo crespo y sus ojos verdes, esa cara de felicidad y complicidad...
Recuerdo los paseos en bicicleta a media noche, recuerdo las barbies que me regalabas, cuando me acurrucaba en su pecho sustituto materno (el cual me acostumbró a encontrar ese refugio... q me hace caer tan debil) siempre inerme ante su amor ingente...
De pronto, como un doce de julio pasaba un almuerzo incomible, una llamada que deseaba ser mentira, me dejaste mi salvadora... en familia fuimos a verte, yo andaba con mi abrigo celeste que me habias regalado; al llegar vi por primera vez a mi abuelo llorar, corri a sus brazos y solte la primera lágrima - no sabes como queria q eso fuera mentira- fuimos con mi madre hasta el living de mi casa, el cual estaba lleno de gente y el centro de todo era esa caja de mis males. En mi mente deseaba que no estuvieras atrapada alli adentro, pero mi curiosidad me forzo ver...
los minutos pasaron y yo absorta, sin llorar... sin sentirme mal, sin ninguna pesadez... solo sentia como se descascaraba mi burbuja de vidrio sobre mí, dejandome como la niña que estaba creciendo y que ya no cabía en ese cascarón...

los años pasaron y la emocion me abunda cada vez q te recuerdo, pienso en aquella vez que me senté a ver el video de primera comunion de mi hermana, donde estaba alli, ya enferma, con los ojos llenos de vida, pero un cuerpo gastado, enjuto, con la risa caída... pero llena de emoción...
recuerdo que saltaba sobre tus brazos y reía, me veías y nacía de nuevo tu jovialidad...

deje de discutir con mi hermana pensando que así te sentirias mejor
llore por meses, escondida en los sillones viejos... tratando de encontrar la caricia q me dabas
no sabes cuantas veces tome un arma blanca cuando me hallaba sin salida
no sabes cuantas veces me volvi loca... inventando que quiza yo tambien era un angel y debía marcharme contigo...
y te parecería ridiculo que ahora, vuelvo a llorar cuando lo recuerdo...

te amo.

Debajo de la Cruz

No sé como logro siempre adoptar una postura que su perpectiva sea mirar el trabajo, las actitudes inmoladas de personas ajenas. Muchas veces escuche de gente sacrificada, de pícaros ingeniosos, de personas que buscan una forma de no verse pisoteados por los demás.
Augusto, hombre trabajador y de mal porvenir económico, personaje muy gallardo pero sin un peso en los bolsillos para defenderse ante un mundo capitalista, trataba de crear una historia para su próxima novela, novela que lo sacaría de su cesantía y de comer migajas de lo que hallara en los rincones de su carcomida casa de madera en medio de la civilizacion. Quiza nada se le hacía grato, siempre se le veía frente a la ventana, adusto ya que no podía escribir una mísera historia, la cual podría ser editada con el dinero que tenía guardado para que apenas naciera la idea lo invirtiera. Pero hace doce años él no lograba escribir ni siquiera un cuento de dos hojas, todo le parecia hosco, aburrido, sin la mas minima chispa de elegancia y perfeccion. Cada vez que recordaba que tenía ese dinero pensaba en gastarlo, aún así no se lo permitía, él se atrevía a dormir bajo la luna y la tormenta, pero no gastar sus ahorros.
En medio de una noche otoñal tuvo una pesdilla, sentía como muchas arañas subían por su pierna y el sin poder quitarselas por el pavor que se había apoderado del. Revolcandose en la cama desesperadamente, estrella su cabeza contra el velador provocándole un dolor lancinante en la frente, sentir de un momento a otro la cabeza tibia por una sustancia que salía de allí. En su estado febril corre hasta el escritorio en busca un lapiz y mucho papel, intalándose para escribir la obra maestra que había esperado tanto tiempo; no descanso de su trabajo industrioso, ni siquiera cavilaba en el final de la historia, sólo dejaba que salieran las ideas una tras otra, al igual que cuando miramos a un mago sacar pañuelos de varios colores debajo de su manga.
Había pasado ya casi 30 horas desde que inició, incluso ya se estaba formando una costra en su frente y la sangre que había brotado alli estaba seca (daba la sensacion que le hubiesen dado un balazo en la cabeza por la forma de la herida). En su rostro se podía notar un gesto de satisfaccion, pero totalmente enjuto y endeble a causa del hambre, él estaba escribiendo las ultimas lineas de su cuento, es cuando marca el punto final y salta de su silla, sin embargo al estar sin fuerzas cae estrepitosamente al suelo, aun así, la sonrisa no se borraba de su rostro. paulatinamente y vehemente se dirige a la comoda a buscar su tarjeta de ahorro y piensa en todo el hambre que había pasado, en las noches en vela sin ninguna idea, en el despresio de su familia al informarles que quería ser un escritor, en la mala racha amorosa que había tenido debido a que ninguna de las mujeres que conocía le interesaba ser musa de un "pobreton" ... al fin, todo eso había caducado, ya no iba a existrir, tenia entre sus manos la obra que lo sacaría de la miseria...
camino hacia el armario para ponerse su mejor traje y comenzo su viaje hacia el Banco, saliendo a saltos felices de su casa.

- ¡ Mamá, mamá! al parecer el señor Augusto escribió la novela o se ganó la lotería
- ¿Por qué lo dices?
-porque no deja de saltar y note que no apago la luz en toda la noche
- al parecer la vida cambió, todo lo que paso ese pobre hombre al fin vale la pena... supongo que tendremos que ver en que consiste la novela
La joven expectadora, que divisaba ese glorioso momento, cerró la persiana de la ventana con una leccion dentro de su mente.

La respuesta: somos humanos.

Estábamos solos en mi casa, no sé por qué estaba tan triste aquel día, tu merodeabas por alli buscando algo para mí y yo estaba sentada en la tina y por alguna razón que desconozco, puse el tapón en la bañera y abrí la llave de agua helada de a poco se empezó a llenar, llegaste al baño apoyándote en la puerta.
- ¿Qué te sucede mi niña?
- No lo sé… tengo dudas… ¿me amas?
Esa mirada tan dulce y tranquila se acerco con tu boca y tu cuerpo, metiste los pies con zapatilla y todo al agua y te arrodillaste ante mi tomándome con tus dedos, y deslizándome al agua también. Tu beso, el beso mas grande que puede existir, es la mejor respuesta a aquellos recelos que aparecen de pronto en mi cabeza; al fin digo “tengo una respuesta”.
Paulatinamente empezamos el arte del desprendernos de nuestras ropas, dejándolas en el agua sin importar el cómo volverías a tu casa o que explicación le daríamos a mi padre cuando volviera y nos viera mojados a ambos. Entramos a tal paroxismo de nuestro cariño, entre las ropas, el agua gélida y la dulzura de los perfumes humanos, miles de abluciones de su fragancia quedaban sobre mi piel amarga. Después de acabar, nos tendimos en las sabanas de agua y colores, en este momento no me molestaría quedar ateridos, quedar con tu cuerpo sobre el mío y pensar que desde hoy eres más que libre. Después que nos despidamos nos quedaremos con la verdad de todo, eres lo que mas amo en el mundo, amo tus ojos, amo cada célula de piel, amo sentirte mío… pero eso va a cambiar hoy, por qué ahora sé que no eres mío: un préstamo de la vida, felicidad por tu persona.
Sobre la cama había un celular, al parecer el celular de Vicente, estaba con un mensaje en la pantalla, un mensaje que había sido recibido hace poco:
Recuerdo cada momento de ayer, espero que tu polola no se entere, es nuestro secreto. Espero que hoy te metas en mi cama al igual que ayer. Besos y espero con ansias a que vuelvas a verme. Catalina.
Una silueta se aproxima a la puerta envuelto en una toalla, se sienta en la cama y nota el detalle del celular.
- ¡Gabriela!

Femeneidad

Bajo las cintas rosas
su cuerpo descansa
su cuerpo yace alegre
en su lecho de amor
bajo los vestidos de seda
su cuerpo se mira desnudo
su cuerpo se vuelve tibio
en su piel de miel
bajo las miradas llanas
su cuerpo es mirado asombrado
su cuerpo es aceptado
en la sutileza de las caricias
bajo sus zapatos
su cuerpo se ve reflejado en el cristal
su cuerpo se ve bruñido
en su naturaleza de mujer
bajo su regazo
en su cuerpo desnudo descansa un hombre
en su cuerpo amado la rosa se abre
en cenizas de mirra

los lunares bajo los ojos...

Estaba mal, estaba muy mal, enrolle mi corazon con una cuerda, tome ambos extremos y jale fuertemente, el corazon comenzaba a hincharse por esos espacios, de a poco se iba dando esa sensacion que explotaria en cualquier momento. Pienso en estos momentos que hay mucha gente para poder llorar, prefiero que me avandonen en medio del camino, descansar antes de quedar molida por nuevos caminantes, lo unico te pido niño, que seas mi salvacion no mi perdida.
Quiero q tiren de mi lengua, kilometros lejos de mi hasta quedar muda; deseo que tomen mi cabello y tiren pelo a pelo hasta quedar calva... sentir la realidad, verme q en verdad soy fea y no solo cuando estoy contigo.
Menesteres, un séptimo piso, una cuerda y valentía.

En tu ausencia trague un hilo, lo enrolle en mi corazon y comencé a sacarmelo, estando afuera ya le puse una cintita, lo meti en una caja que tenía un papel de regalo durazno, lo lleve a la puerta de tu casa, lo deposite, pero al verlo, te espantaste y lo tiraste a la basura.

La melodia de Yann tiersen es tan tempestiva, trata de cocer los jirones ensangrentados que quedaron regados sobre el tapiz del dolor.

Eran los lunares bajo sus ojos, los que me decían que habia llorado por mucho tiempo y que llegue tarde para pedir un espacio en su corazon. Es tan facil perder, por q tus ojos nunk me miran?

El músico

Laxitud, calma al fin, vuelvo a creer que mucho de nuestros actos no estan destinados, si no que estan coordenados con otros, siempre influeyentes. Ése es mi caso, la política y la salvación, grandes temas que evocaron que éste año, 1916, desempeñara un viaje a tierras muy lejanas, tierras que hay mas paz que en mi pais natal en estos momentos, eso que llaman guerra mundial, guerra entre naciones, aun así guerra civil, ya que nos dice nuestra religion que somos hermanos, bajo el mismo cielo, bajo un mismo continente... provenientes de los primeros humanos. Creo que este viaje no será tan malo, hasta ahora llevo tendido una hora en el mismo sitio, al costado de la popa del barco, reposando con mi mandolina y tocando aquellas melodías que me enseñaron hace tiempo. Junto a mí ésta mi hermano mayor, él que no deja de prometerme que el viaje a Argentina será lo mejor para nosotros - aunque no quiero que mi viaje quede allí, deseo pasar esa cordillera y llegar a chile, tengo un presentimiento- al lado del hay un hombre de unos cuarentas años, que en estos momentos esta escribiendo algo en un cuaderno, al parecer son notas musicales... Creo él toca algún instrumento de cuerda; si este viaje se alarga, quiza le pida que me enseñe a tocar el instrumento musical que domina.
(...)
¿Recuerdan a Salvatore?, el violinista que les hable al principio, ayer me prometió que me enseñaría a tocar artisticamente el violín, no sé a que se refiere con eso de "artistico", pero creo que tiene que ver con tocar canciones bonitas. (...)
Estuvimos toda la tarde entre lo que le mostraba que sabía de mi niña la mandolina y el que me enseñaba notas nuevas, al final pude aprenderme varías, aunque no todas sonaban muy bien, ya que segun él muevo el brazo entero y no debo hacer eso.
-Sabes que queria enseñarte un poco de magia
-¿Magia?. Qué tiene que ver eso con la música
- Creeme, tiene mucho que ver. ¿cuál es el sentimiento mas fuerte que predomina en ti hoy?
-al parecer que es la impotencia, al no aprender correctamente algunas cosas hoy - con el ceño fruncido y sin comprender aún- que tiene que ver eso, con la musica
-¿Estas seguro que es el sentimiento que predomina?
-En realidad, no. Es el miedo.
- Quiero que pienses bien en eso, que sientas el miedo a flor de piel - poniendole el violin entre su barbilla y hombro- Tu mano ya se aprendió las letras, sólo piensa en lo que te dije, siéntelo.
Al terminar la última palabra Salvatore, Giussepe sintió un aroma en el aire, al principio era el aroma al mar, al abrir un poco la boca sintio un sabor salado que lentamente se iba transformando en un sabor tibio y menos salado, sabor a sangre. Mientras que sentía eso pasaban imagenes perversas, sanguinarias, imagenes que se presentaron en sus ojos antes de emprender el viaje; Girones de piel humana sobre el campo de flores rosadas, rostros sucios y miradas mustias, adelante de esas imagenes habian unas lineas donde se marcaban las notas que en ese momento sonaban por el favor de su mano, que en vida de los sentimientos obraba; Salvatore que en esos momentos lo escuchaba perplejo, prendio un abano para ocultar la tristeza que le provocaba esa cancion.
-¡Tremendo! - dijo aplaudiendo-¡ a eso me refería con arte, eres un verdadero músico!.


Inspirado en Giussepe La Terra Giglio, Mi bisabuelo.